Las películas que más me han gustado en 2021

Como podrán deducir, casi todo el cine que veo lo veo en casa. Gracias, Filmin, por los buenos momentos.

1. Un extraño en mi vida, de Richard Quine

Adultos adúlteros

2. La versión Browning, de Anthony Asquith

Redimirse de la grisura

3. El callejón de las almas perdidas, de Edmund Goulding

La parte de atrás

4. Jinetes de la justicia, de Anders Thomas Jensen

La comedia del año (porque en Dinamarca sí hacen humor)

5. Tempestad sobre Washington, de Otto Preminger

Juego de votos

6. El caballero verde, de David Lowery

No entender nada y no poder dejar de mirar

7. Carretera mortal, de Richard Franklin

Así se honraba el legado de Hitchcock en los ochenta

8. Mentes brillantes, de Thomas Lilti

La (conmovedora) vocación del mediocre

Mis lecturas de 2021 ordenadas en 9 niveles distintos de disfrute personal, del entusiasmo al aburrimiento

He leído mucho, casi tanto como el año pasado, pero tengo la sensación de que he disfrutado menos, a pesar de que todos los libros los empecé con ganas. 

¿Acaso no elegí bien? ¿Estoy perdiendo capacidad de entusiasmo? ¿Por qué no consigo compartir esa fascinación generalizada por las autoras del nuevo fantástico latinoamericano? ¿Por qué leo tan pocos autores clásicos si son los que más me suelen gustar?  ¿Recuperaré el habla después de que mi malvada madrastra me empujase escaleras abajo en un intento (frustrado) de acabar con el único testigo de su romance con el cura (mi posible padre biológico) y mejorar, de paso, sus posibilidades como heredera de la fortuna de mi padre (el pobre incauto)? Continuará en 2022.

MENCANTARON (los leí aplaudiendo por dentro)

El chico del periódico - Pete Dexter

Cuando un escritor consigue clavarme en la memoria alguna escena, tiendo a considerarlo un maestro de la escritura. En esta novela hay al menos cuatro escenas que han llegado muy alto en la lista de cosas que tardaré en olvidar. Desde que la leí no he dejado de acordarme de ella periódicamente (periódicamente: JA). La iba a revender en Wallapop pero me arrepentí a tiempo. Creo que me enamoré un poco de uno de los personajes. Ejem. Igual chocheo.

Aquí hablé de ella con más comedimiento.

Fuera de quicio - Karen Joy Fowler

Desde las primeras páginas supe que me iba a gustar: por la voz de la narradora, por su sentido del humor. Así me gustaría escribir a mí. Y noventa páginas después me dio todavía más. Me dio... No. De eso no puedo hablar sin estropearles la experiencia. No lean la sinopsis. No quieran saber de qué va. Láncense a ciegas si aprecian la ironía, la ligereza, el escepticismo científico y las historias sobre familias.

Ya ha aparecido antes en el blog, aquí.

Los últimos hechizos - Robert Liddell

Esta novela está hecha con muy poca materia, apenas los cotilleos cómplices del protagonista y su hermano sobre algunos de sus conocidos. Pero quien comparta su curiosidad por las rarezas de sus semejantes, su malicia festiva y su ironía no puede sino disfrutar la lectura. Diría que es una especie de Evelyn Waugh amable, una Nancy Mitford más nostálgica y tierna. Delicias inglesas. 

Aquí tienen ejemplos.

ME GUSTARON MUCHO Y ME SORPRENDIERON (los leí con placer inesperado)

Rabia - Sergio Bizzio

Me imagino a Sergio Bizzio teniendo pesadillas en las que muere en el más absoluto olvido, sin que su nombre pase a la posteridad. Pero se despierta y consigue sacudirse la angustia con un único pensamiento:  «Ah, no. Yo escribí Rabia».

El emperador de Portugalia - Selma Lagerlöf

Una historia realista contada como si fuese un cuento popular, una fábula, un mito, una leyenda. Y sin una gota de cinismo o ironía. La inocencia recuperada.

Padres, hijos y primates - Jon Bilbao 

La única novela de toda la lista que podría relatar escena por escena, de principio a fin, con profusión de detalles. Eso tiene que significar algo.

Yo te quise más - Tom Spanbauer

Como un disco con cuatro hits, cinco temas buenos, tres de relleno y dos que no soportas. La cara A mejor que la B. Pero la B acaba con un temazo.

ME GUSTARON BASTANTE (los leí con aprecio por el trabajo bien hecho)

El quinto en discordia - Robertson Davies

Picnic en Hanging Rock - Joan Lindsay

Todo lo que no te conté - Celeste Ng 

Una pequeña historia de la filosofía - Nigel Warburton

Una oración para Owen - John Irving

El imperio de Yegorov - Manuel Moyano (aquí)

Anatomía de un asesinato - Robert Traver

Ciudad de ladrones - David Benioff

La chica de al lado - Jack Ketchum

Botchan - Natsuem Soseki

Thérèse Raquin - Émile Zola

Cassandra en la boda - Dorothy Baker

Tres - Dror Mishani (aquí)

Más allá de mi reino - Yaa Gyasi (aquí)

Vinieron como golondrinas - William Maxwell

El silencio y los crujidos - Jon Bilbao

ME PARECIERON INTERESANTES PERO NO LOS DISFRUTÉ POR COMPLETO (los leí estimulado a ratos, a ratos irritado)

Estrella distante - Roberto Bolaño

Mandíbula - Mónica Ojeda

Los desposeídos - Ursula K. Le Guin

Cuando Alice se subió a la mesa - Jonathan Lethem

ME ENTRETUVIERON (los leí con agrado pero un tanto insatisfecho)

El cuerpo de Jonah Boyd - David Leavitt

La sociedad literaria del pastel de piel de patata de Guernsey - Annie Barrows & Mary Ann Shafer

Enterrado en vida - Arnold Bennet

Ex Libris - Anne Fadiman

Trigo limpio - Juan Manuel Gil

Finnie Walsh - Steven Galloway

Cluny Brown - Margery Sharp

Pelea de gallos - María Fernanda Ampuero

Pronto será de noche - Jesús Cañadas 

Una historia verdadera - Kate Reed Petty

Los privilegios - Jonathan Dee

El castillo en el aire - Diana Wynne Jones

En elogio de la verdad - Torgny Lindgren (aquí)

Distancia de rescate - Samantha Schweblin (aquí)

Pollo con ciruelas - Marjane Satrapi (aquí)

Cómo hacerse asquerosamente rico en el Asia emergente - Mohsin Amid

Piel de plata - Javier Calvo

Valle inquietante - Anna Wiener

Al final siempre ganan los monstruos - Juarma

Un plan sangriento - Graeme McRae

 

ME DEJARON COMO ESTABA (los leí sin sentir ni padecer) 

Génesis - Bernard Beckett

Estabulario - Sergi Puertas

La pared vacía - Elizabeth Sanxay Holding (aquí)

La leyenda del Santo Bebedor - Joseph Roth

Helena - Machado de Assis

Toda una vida - Robert Seethaler

El árbol de manos - Ruth Rendell

Apuesta al amanecer- Arthur Schnitzler

El principio del placer - José Emilio Pacheco

Inteligencia intuitiva - Malcolm Gladwell

Zombi - Joyce Carol Oates

Todo lo que sé sobre novela negra - P. D. James (aquí)

El baile - Irène Némirovsky (aquí)

Flores para la señora Harris - Paul Gallico (aquí)

La librería - Penelope Fitzgerald


ME ABURRIERON (los acabé con desgana, resoplando)

El halcón peregrino - Glenway Scott

Y amanece la muerte - Jim Crace

El colibrí - Sandro Veronesi

Indigno de ser humano - Osamu Dazai

Los que cambiaron y los que murieron - Barbara Comyns

Actos obscenos en lugar privado - Marco Missiroli

El astronauta de Bohemia - Jaroslav Kalfar (aquí)

El director - David Jiménez

 

LOS ODIÉ (los acabé por pura cabezonería, y para poder ponerlos en este apartado) 

No voy a pedirle a nadie que me crea - Juan Pablo Villalobos

La nieta del señor Linh - Philippe Claudel (aquí)

Almas grises - Philippe Claudel (aquí)

El niño que robó el caballo de Atila - Iván Repila 

LOS ABANDONÉ

Fuck America - Edgar Hilsenrath

Te quiero verde - Elaine Dundy

Complicada bondad - Miriam Toews

Las noches - Gerard Reve

Una novela natural - Georgui Gospodinov

¿Qué traducción es mejor?

Título: Vera
Autor: ELIZABETH VON ARNIM

OPCIÓN 1 — Vera

Traducción de Mercè Diago y Abel Debritto

Cuando el médico se hubo marchado y mientras las dos mujeres del pueblo que había estado esperando se encontraban arriba encerradas con el cadáver de su padre, Lucy salió al jardín y se apoyó en la verja a contemplar el mar.

Su padre había muerto ese mismo día a las nueve de la mañana y entonces eran las doce. El sol le caía de lleno sobre la cabeza descubierta, y la hierba reseca que bordeaba la parte superior del acantilado y el camino polvoriento que discurría junto a la verja, al igual que el mar relumbrante y las escasas nubes blancas que estaban suspendidas en el cielo, resplandecían y centelleaban en un marco silencioso e inmóvil donde el calor y la claridad parecían excesivos.

OPCIÓN 2 — Vera

Traducción de Clàudia Gispert Codina

Cuando el médico se hubo ido y las dos mujeres del pueblo a las que había estado esperando estuvieron arriba, encerradas con el difunto padre de Lucy, esta salió al jardín, su mirada perdida en el mar.

Su padre había muerto esa mañana a las nueve; ahora eran las doce. El sol caía con fuerza sobre su cabeza descubierta, y la hierba seca que se extendía sobre el acantilado, la carretera polvorienta que pasaba por delante de la verja, el mar centelleante y las pocas nubes blancas que se dibujaban en el cielo, todo brillaba y resplandecía bajo una luz y en un calor de lo más silenciosos, de lo más inmóviles.

EL TEXTO ORIGINAL

When the doctor had gone, and the two women from the village he had been waiting for were upstairs shut in with her dead father, Lucy went out into the garden and stood leaning on the gate staring at the sea.

Her father had died at nine o'clock that morning, and it was now twelve. The sun beat on her bare head; and the burnt-up grass along the top of the cliff, and the dusty road that passed the gate, and the glittering sea, and the few white clouds hanging in the sky, all blazed and glared in an extremity of silent, motionless heat and light.

5 recomendaciones: novelas sobre asuntos poco navideños

 Para ti que...

1) Las protagonistas de las novelas del siglo XIX te suelen parecer un poco gazmoñas. Que el sexo tenga un papel tan destacado en la ficción francesa te parece un punto a su favor. Si Madame Bovary se hubiese visto envuelta en un delito más reprobable que el adulterio, te habrías leído la novela con más gusto. 

Thérèse Raquin, de EMILE ZOLA

2) Crees que eres incapaz de matar a nadie y, aunque no estás seguro de considerarlo una virtud, no querrías verte en una situación que te pusiera a prueba.

Padres, hijos y primates, de JON BILBAO

3) No lo reconocerías abiertamente pero eres groupie de los asesinos en serie, los consideras unos pobres incomprendidos y crees que lo único que necesitan es conocer a la persona adecuada: tú. Viste Manhunt —la serie de Netflix— y se te pasó por la cabeza mandarle una carta a Ed Kemper.

Avenida de los Gigantes, de MARC DUGAIN

4) Lovecraft te impresiona tanto como tu sobrino pequeño con una sábana por encima gritando "UUUUU". Viste Saló, o los 120 días de Sodoma y no te dejó mal cuerpo. Crees que se debe separar ficción y moral pero no te importaría poner a prueba tus convicciones.

La chica de al lado, de JACK KETCHUM

5) Odias leer, no sabes cómo has llegado a este estúpido blog, escrito por el típico frustrado pedante que presume de buen gusto para quedar de guay, y ni loco te acercarías a ninguna de las mierdas que se recomiendan en esta entrada.

La desaparición, de TIM KRABBÉ

Lo sé, ese encabezado (puro clickbait) tiene fecha de caducidad: 6 de enero de 2022. Me reservo el derecho a cambiarlo más adelante, con toda la desfachatez de la que soy capaz (mucha).

Fobias literarias

(...) un pisito que olía a cera de abeja, libro encuadernado, meditación y soltería. 

*** 

La vida, estrechada cada mañana, no como una quimera oculta tras la humareda sino como una cálida certeza que huele a sueño y a mujer.

Almas grises, PHILIPPE CLAUDEL

[Traducción de José Antonio Serrano]

Metáforas que huelen a humo, a cerrado y a cursi.

Filias literarias

Respondió que estaba haciendo un análisis de una cadena de Markov sobre conducta de evitación condicionada. Carraspeó. Se disponía a contarnos más.

Nosotros maniobramos para evitarlo. Viramos como un banco de peces sincronizados. Un espectáculo precioso. Pavloviano. Una maravillosa danza de evitación condicionada. 

***

Los demás estábamos petrificados, con los tenedores a medio camino de la boca, con las cucharas hundidas en los cuencos: así encontraron a la gente tras la erupción del Vesubio.

***

El psicoanálisis era un fraude completo, decía, solo servía para elaborar una teoría literaria. Quizá cuando estabas concibiendo la trama de un libro, resultaba útil imaginar que la vida de las personas podía estar modelada por un único trauma infantil, incluso por uno inaccesible a la memoria, pero ¿dónde estaban los estudios a ciegas y los grupos de control?, ¿dónde estaban los datos susceptibles de ser reproducidos? 

***

Tampoco tenía sentido contárselo a mi padre. Él no me permitiría que abandonase la escuela el segundo día. No podía ayudarme y, si lo intentaba, no haría más que meter la pata estrepitosamente. Los padres son demasiado ingenuos para los paisajes bosquianos de la escuela primaria.

Fuera de quicio, KAREN JOY FOWLER

[Traducción de Santiago del Rey]

¿Qué traducción es mejor?

Título: They and I
Autor: JEROME K. JEROME

OPCIÓN 1 — Ellos y yo

Traducción de Manuel Manzano

—No es una casa grande —dije—. No queremos una casa grande. Dos habitaciones, un dormitorio de matrimonio y ese cuarto pequeño triangular que se ve en el plano al lado del baño y que es perfecto para un soltero, es todo lo que necesitamos, al menos por ahora. Más adelante, si me hago rico, podemos añadir un ala. A vuestra madre tendré que enseñarle la cocina con mucho tacto. No sé en qué debía de pensar el arquitecto cuando la diseñó...

—La cocina no importa —replicó Dick—. ¿Qué pasa con la sala de billar? 

La manera en que los niños de hoy en día interrumpen a sus padres es una vergüenza nacional. También me gustaría que Dick no se sentara a la mesa balanceando las piernas. No es respetuoso. 

—Cuando yo era pequeño —le expliqué— ni se me habría ocurrido sentarme a la mesa interrumpiendo a mi padre...

OPCIÓN 2 — Ellos y yo

Traducción de Ana Useros

—No es una casa grande, —dije—. No necesitamos una casa grande. Con dos dormitorios para invitados y ese rinconcillo triangular que está ahí señalado en el plano, al lado del cuarto de baño, que será más que suficiente para un soltero, nos apañamos perfectamente, al menos de momento. Más tarde, si me hago rico, podemos añadir un ala nueva. Lo de la cocina habrá que decírselo a vuestra madre con tacto. No sé en qué estaría pensando el arquitecto original...

—La cocina da igual —dijo Dick—. ¿Qué pasa con la sala de billar? 

La forma en la que los hijos interrumpen a sus padres hoy en día es, como mínimo, una vergüenza nacional. También me encantaría que Dick no se sentara en la mesa, balanceando las piernas. Es una falta de respeto. 

—¿Sabes? —le dije— . Cuando yo era joven me lo habría pensado muy mucho antes de sentarme encima de una mesa, antes de interrumpir a mi padre...

EL TEXTO ORIGINAL

“It is not a large house,” I said. “We don’t want a large house. Two spare bedrooms, and the little three-cornered place you see marked there on the plan, next to the bathroom, and which will just do for a bachelor, will be all we shall require—at all events, for the present. Later on, if I ever get rich, we can throw out a wing. The kitchen I shall have to break to your mother gently. Whatever the original architect could have been thinking of—”

“Never mind the kitchen,” said Dick: “what about the billiard-room?”

The way children nowadays will interrupt a parent is nothing short of a national disgrace. I also wish Dick would not sit on the table, swinging his legs. It is not respectful. “Why, when I was a boy,” as I said to him, “I should as soon have thought of sitting on a table, interrupting my father—”