tag:blogger.com,1999:blog-39037161695144604322024-03-13T11:53:43.371-07:00UN BRILLO ENSORDECEDORUN BRILLO ENSORDECEDORel convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.comBlogger365125tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-74003324741382833992022-12-26T13:03:00.009-08:002023-01-01T23:18:40.265-08:00Mis lecturas de 2022 ordenadas en 7 niveles de disfrute personal, del amor al odio<p>No prometo nada pero esta podría ser la última entrada del blog. El formato languidece y yo también. Si no les he aburrido ya, podrán asistir a mi decadencia en Goodreads, <a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com/2022/07/metablog-comunicado-oficial.html?m=0" target="_blank">como ya dije</a>.</p><p>En 2022 he tendido a leer novelas no muy largas, he vuelto a la ciencia ficción, me he arriesgado con autores de los que no tenía ninguna referencia y he acertado, he repetido con otros de los que tenía buena opinión y no siempre ha salido bien, he abandonado más libros que nunca (generalmente porque el estilo no me convencía), he seguido el hype en alguna ocasión y no he encontrado lo que la mayoría de los lectores, no he leído apenas clásicos decimonónicos (mis favoritos) y tampoco he leído casi ningún cómic. Sigo teniendo las estanterías llenas de libros esperando su turno. Sigo pensando que muchos de ellos me van a encantar.</p><br /><div><b><span style="color: #c27ba0;">MENCANTARON (los leí aplaudiendo por dentro)</span></b></div><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b style="color: #b45f06;"><i>Bel-Ami</i> - Guy de Maupassant </b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE7UcxDfhxityFO930bY5TqHh0YcGuUQfCmQ5wYz5zAgeXSXFZ80iAnZln8I6hRSMvlqeJsxKzsINBNtNgItFxN2CQLai3aTdRz9LbXNS-cVg6bUD2VwcVGo2vTLslxdlS7kImnb4HMa7rtpKqO_TLmxvxB1RC-pHhG7w-XiXjRofpeg1KtqNRazD-/s350/bel.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="225" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE7UcxDfhxityFO930bY5TqHh0YcGuUQfCmQ5wYz5zAgeXSXFZ80iAnZln8I6hRSMvlqeJsxKzsINBNtNgItFxN2CQLai3aTdRz9LbXNS-cVg6bUD2VwcVGo2vTLslxdlS7kImnb4HMa7rtpKqO_TLmxvxB1RC-pHhG7w-XiXjRofpeg1KtqNRazD-/w129-h200/bel.jpg" width="129" /></a></div><div>Todas las novelas inglesas hablan de clase social.</div><div>Todas las novelas españolas hablan del choque con la realidad. </div><div>Todas las novelas rusas hablan de humanidad. </div><div>Todas las novelas francesas hablan de sexo. </div><div>Maupassant era francés. </div><div>Muy francés.</div><div><div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>La herencia </i>- Matthew Lopez</span></b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBP4wx05dgTIVvGBtGzexQzOoPYbiaoAvbnjb0cc3XpJSWlAwc15Pw3_lvI6J-Z5yWr5W0NbPW7HauqWuk4sRA1XQyOtiPs0Zzmbx6aCgoD4497TFep0FWWHPM2JPwYJPZlIA-vQO8N5Equ88t2d3RcI2bZUrGSRYnaQ0Eo7UBgXKMh_RtnGXHQP-s/s1200/herencia.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="776" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBP4wx05dgTIVvGBtGzexQzOoPYbiaoAvbnjb0cc3XpJSWlAwc15Pw3_lvI6J-Z5yWr5W0NbPW7HauqWuk4sRA1XQyOtiPs0Zzmbx6aCgoD4497TFep0FWWHPM2JPwYJPZlIA-vQO8N5Equ88t2d3RcI2bZUrGSRYnaQ0Eo7UBgXKMh_RtnGXHQP-s/w129-h200/herencia.jpg" width="129" /></a></div>Aunque desde el principio aparece E. M. Forster como personaje (comentando la acción con el coro), tardé un buen rato en darme cuenta de que <i>La herencia</i> era una recreación de <i>Howards End </i>(no, no me había leído la contracubierta).<i> </i>Y a partir de ese momento me gustó incluso más de lo que me estaba gustando (un poco por esnobismo y otro poco por lo mucho que me gusta <i>Howards End</i>). Hay tanto en esta obra que podría fallar y que, sin embargo, no falla que solo cabe hablar de talento. <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><br /><div><b><span style="color: #c27ba0;">ME GUSTARON MUCHO Y ME SORPRENDIERON (los leí con placer inesperado)</span></b></div><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>Cita con Rama </i>- Arthur C. Clarke</span></b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtsE3mw4c8IRP74Bp32cMhg5ps_JwpqmQrJurNECB2tYOe7ozIKWePLPilzCFX7KCQK6STtSarr-4729CCUZD5yP8OksqAgkorEMf13gEJYllwDSnduW-6bTZGxuok46NkxuInCRILus1vPoPrJVngeHfijkB0uLtk1OGrZkwq4VNVd2hFY6SZFtiy/s1801/cita.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1801" data-original-width="1191" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtsE3mw4c8IRP74Bp32cMhg5ps_JwpqmQrJurNECB2tYOe7ozIKWePLPilzCFX7KCQK6STtSarr-4729CCUZD5yP8OksqAgkorEMf13gEJYllwDSnduW-6bTZGxuok46NkxuInCRILus1vPoPrJVngeHfijkB0uLtk1OGrZkwq4VNVd2hFY6SZFtiy/w133-h200/cita.jpg" width="133" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Porno para lectores con buena visión espacial. La clase de Física con más suspense que me han dado nunca.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b style="color: #b45f06;"><i>El invencible</i> - Stanislaw Lem </b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvsg_Tpl-3IG_DW2Z1Hw7jOnaIMr7mCL62S6AozAFA1lthi0d4oqpg8mstly-Gsy0bix4EqqOTukle8D1trQdQgkHKvSeiZ0Wa3TTXmfzdkywZmYjBAcZB4POhKSQw3CtPEhSCCCnJi3ypd-FwQAN0qblVVxhtAcg_OAx42AevJ6dlXS8ihBcHWEkT/s279/inve.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="279" data-original-width="181" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvsg_Tpl-3IG_DW2Z1Hw7jOnaIMr7mCL62S6AozAFA1lthi0d4oqpg8mstly-Gsy0bix4EqqOTukle8D1trQdQgkHKvSeiZ0Wa3TTXmfzdkywZmYjBAcZB4POhKSQw3CtPEhSCCCnJi3ypd-FwQAN0qblVVxhtAcg_OAx42AevJ6dlXS8ihBcHWEkT/w130-h200/inve.jpeg" width="130" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><div>El género policíaco tiene el "misterio del cuarto cerrado" y la ciencia ficción el "misterio de la expedición desaparecida". Esta de Lem es una de las mejores obras de ese subgénero que yo haya leído/visto nunca (incluyo películas). </div></div><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #b45f06;"><b><i> El circo del Dr. Lao </i>- Charles G. Finney</b></span></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW4-jaENWw1PigBPT6z-Xe4czDLzbZgy7QPcZYJYOu76LuxYl-KYddeo68hoSpGM9Fi7b73luMKSqvU1Q-KfXF37540iTaf9syQk_49VLEG_Cd6D4tw3ldoDE9Q9W62Pdf1aKaF-MJfdCVS2ak2Redrbc9w5AFpjeleFxbjFbeUYh1zKs3ewnCha9i/s500/circo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="322" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW4-jaENWw1PigBPT6z-Xe4czDLzbZgy7QPcZYJYOu76LuxYl-KYddeo68hoSpGM9Fi7b73luMKSqvU1Q-KfXF37540iTaf9syQk_49VLEG_Cd6D4tw3ldoDE9Q9W62Pdf1aKaF-MJfdCVS2ak2Redrbc9w5AFpjeleFxbjFbeUYh1zKs3ewnCha9i/w129-h200/circo.jpg" width="129" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>Una maravilla. Tan postmoderna que asombra pensar que se escribiese en 1935. Neil Gaiman debe de adorarla.</div><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b style="color: #b45f06;"><i>Michael Kohlhass</i> - Heinrich von Kleist</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEUG5IXSGIhZJtaTbsME6oJ5cflfhQJnrzvp5r3bA-Ngd682APCiYWcq9546qz-VhIWxP5vDSmXCSvAj0NYEE6KpBTzG-MDdl6QyZuGkz0_uv_CqrPCliCjCAicOmzfO3FV3lc9Ur48eFqGnXDVUusKtgqRlakJZjD306BwSzLzsbgNIRnD_NdZOG5/s341/kol.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="341" data-original-width="229" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEUG5IXSGIhZJtaTbsME6oJ5cflfhQJnrzvp5r3bA-Ngd682APCiYWcq9546qz-VhIWxP5vDSmXCSvAj0NYEE6KpBTzG-MDdl6QyZuGkz0_uv_CqrPCliCjCAicOmzfO3FV3lc9Ur48eFqGnXDVUusKtgqRlakJZjD306BwSzLzsbgNIRnD_NdZOG5/w134-h200/kol.jpg" width="134" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">El estilo más sorprendente con el que me he topado este año y la historia que he leído más en vilo.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>Don Juan en Sicilia</i> - Vitaliano Brancati</span></b></div><div class="separator" style="clear: both;"><b><span style="color: #b45f06;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Bbn7VpgsuxEXl09P23S5iDLO6bdedM1HSDIkLFef5NG3CUoApw63VsSZyedUQ8KdZRzt69Uso7MT1TmvlgGNjo6E_adZjc3ZNSJsGxFzX_h4whbOoZYY14ULIglHE4fTamNEUW1x0Wj64jjtEEMil520yZGzhl3MulswPwTsDBQDbESfBQ0G9qcu/s1413/don%20juan.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1413" data-original-width="843" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Bbn7VpgsuxEXl09P23S5iDLO6bdedM1HSDIkLFef5NG3CUoApw63VsSZyedUQ8KdZRzt69Uso7MT1TmvlgGNjo6E_adZjc3ZNSJsGxFzX_h4whbOoZYY14ULIglHE4fTamNEUW1x0Wj64jjtEEMil520yZGzhl3MulswPwTsDBQDbESfBQ0G9qcu/w119-h200/don%20juan.jpg" width="119" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Esta novela es tan mi tipo que ha sido la única que ha aparecido este año en la sección <i>Filias Literarias</i>: <a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com/2022/06/filias-literarias.html?m=0" target="_blank">aquí</a>.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><b><span style="color: #c27ba0;"><br /></span></b><b><span style="color: #c27ba0;">ME GUSTARON BASTANTE (los leí con aprecio por el trabajo bien hecho)</span></b><br /><br /><i>Lo estás deseando - </i>Kristen Roupenian (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4724706380" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Queso</i> - Willem Elsschot (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4819071480" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Una jaula en un jardín de verano - </i>Margaret Drabble (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4735306670" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>¿Quieres ser mi perro?</i> - Arthur Bradford (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4760045562" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Un verdor terrible - </i>Benjamin Labatut (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4809536003" target="_blank">aquí)</a></div><div><i>Relato soñado</i> - Arthur Schnitzler (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4810477262" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><i>Más o menos yo </i>- Miquel Duran (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4867067276" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>La afirmacion</i> - Christopher Priest (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4913230397" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Zeroville</i> - Steve Erickson (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4958496223" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><div><i>Cocido y violonchelo</i> - Mercedes Cebrián (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4576427162" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Donde los ángeles no se aventuran</i> - E. M. Forster (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5179887445" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Los asesinatos silenciosos</i> - A. G. MacDonell (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5143711131" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El bosque del cisne negro </i>- David Mitchell (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5099712021" target="_blank">aquí</a>)</div><div><br /></div><div><br /></div><b><span style="color: #c27ba0;">ME ENTRETUVIERON (los leí con agrado pero un tanto insatisfecho y/o decepcionado)</span></b><br /><br /></div><div><i>Agua salada</i> - Charles Simmons (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4498545613" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Y las cucharillas eran de Woolsworth</i> - Barbara Comyns (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4485852083" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>La sonrisa olvidada</i> - Margaret Kennedy (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4667347405" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Golowin</i> - Jakob Wasserman (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4610657281" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Oveja Mansa </i>- Connie Willis (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4702397062" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>La casa de arenas movedizas</i> - Carlton Mellik III (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4781419132" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El lustre de la perla</i> - Sarah Waters (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4800709193" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><i>Martin Bauman </i>- David Leavitt (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4842771137" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Basilisco </i>- Jon Bilbao (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4861188420" target="_blank">aquí</a>) </div></div><div><i>El hotel New Hampshire</i> - John Irving (<a href="https://www.goodreads.com/book/show/11768.The_Hotel_New_Hampshire" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El fallo </i>- Antonis Samarakis (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4930442168" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Mía es la venganza </i>- Friedrich Torberg (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4879597188" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Calavera lunar </i>- Albert Monteys (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5132477762" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Supersaurio </i>- Maryem El Mehdati (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5075199998" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Billy Summers</i> - Stephen King (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5061633323" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Puerta al verano </i>- Robert A. Heinlein (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4990676329" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Cuando el Vips era la mejor librería de la ciudad</i> - Alberto Olmos (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5002770266" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El día de los trífidos</i> - John Wyndham (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4946337160" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Jagannath</i> - Karin Tidbeck (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5063617251" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Apocalipsis suave </i>- Will McIntosh (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5112315159" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Los genocidas </i>- Thomas M. Disch (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5151922551" target="_blank">aquí</a>)</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><span style="color: #c27ba0;">ME DEJARON COMO ESTABA (los leí sin sentir ni padecer)</span><span style="color: #ea9999;"> </span></b><br /><div><br /></div><div><i>El profesor A- Dońda </i>- Stanislaw Lem (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5078568379" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Los gondoleros silenciosos</i> - William Goldman (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4617544322" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Primavera mortífera</i> - Lajos Zilahy (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4863400318" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El mundillo literario</i> - Posy Simmonds (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4948200178" target="_blank">aquí</a>)</div><div><br /><br /><b><span style="color: #c27ba0;">ME ABURRIERON (los acabé con desgana, resoplando</span></b><b><span style="color: #c27ba0;">)</span></b></div><div><br /><i>El club de lectura de Jane Austen</i> - Karen Joy Fowler (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4690106907" target="_blank">aquí</a>) </div><div><i>El velo alzado</i> - George Eliot (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4881610292" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Al final de la mañana </i>- Michael Frayn (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4778690853" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><i>La guerra interminable</i> - Joe Haldeman (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5129138363" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Dejádselo a Psmith</i> - P. G. Wodehouse (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4978116938" target="_blank">aquí</a>)</div><div> </div><div><br /></div><div><b style="color: #c27ba0;">LO ODIÉ (lo acabé por pura cabezonería, y para poder ponerlo en este apartado) </b></div><div><div><br /><i>50 consejos para ser escritor </i>- Colum McCann (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/5010149971" target="_blank">aquí</a>) </div><div><br /></div></div><div><div><br /></div><div><b><span style="color: #c27ba0;">LOS ABANDONÉ</span></b><br /><b><span style="color: #c27ba0;"><br /></span></b><i>El placer de mi compañía</i> - Steve Martin<br /></div></div></div></div></div></div></div><div><i>Oscura yace la isla </i>- Kevin Barry</div><div><i>Un corazón demasiado grande</i> - Eider Rodríguez</div><div><i>El pantano de las mariposas</i> - Federico Axat</div><div><i>Popcorn</i> - Ben Elton</div></div><div><i>La solución final </i>- Michael Chabon</div><div><i>Pampanitos verdes</i> - Óscar Esquivias</div><div><i>Temporada de huracanes</i> - Fernanda Melchor</div><div><i>Las niñas prodigio </i>- Sabina Urraca</div><div><i>La comemadre </i>- Roque Larraquy</div><div><i>Hogar, dulce hogar</i> - Sam Lipsyte</div><div><i>Todo va bien</i> - Socrates Adams</div><div><i>Las desventuras del príncipe Sternenhoch - </i>Lasdislav Klíma</div><div><i>¿Quién se hará cargo del hospital de ranas?</i> - Lorrie Moore</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-23280395830135522382022-12-15T11:19:00.008-08:002022-12-15T15:01:11.464-08:00Cosas oídas en lugares públicos<p>Dos chavales van hablando en el metro. Uno de ellos le dice al otro:</p><blockquote>«Está bien. Está majo. Está flow.»</blockquote><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsl2jHRt__zKMiV1ucqbTYHq5-hvk0gH2HORICiglCzoQZ99WNUxE3IJihLut_wCFytMd9Xii0K2PvixGLeJ1qljDOkIFR84MZbkxIwheu2E4G493Cijf7GL6_-rrU9jX9gjSXQpcvXYvTlgZpY4qYjn83hqCTuO5MrhFdNHE8TS-dDH-cXuoL7UNc/s1200/bandera%20gigante.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="676" data-original-width="1200" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsl2jHRt__zKMiV1ucqbTYHq5-hvk0gH2HORICiglCzoQZ99WNUxE3IJihLut_wCFytMd9Xii0K2PvixGLeJ1qljDOkIFR84MZbkxIwheu2E4G493Cijf7GL6_-rrU9jX9gjSXQpcvXYvTlgZpY4qYjn83hqCTuO5MrhFdNHE8TS-dDH-cXuoL7UNc/s320/bandera%20gigante.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>Un hombre va por la calle con dos perros que se ladran el uno al otro y se persiguen. El hombre y los dos perros se cruzan con dos mujeres de aspecto bohemio que también van con un perro. Ese tercer perro se pone a ladrar a los otros dos. Una de las mujeres le dice a la otra, refiriéndose a su perro:</div><blockquote class="tr_bq">«Igual les está diciendo: ¡No os peleéis!» </blockquote><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7JmzmDTJUZLQODOAo17e-9DzWgSgFGjG8zxzXfpIeV9cXl8KAYRF9JFLjEn8qfMj8kaAYd8VkqDBlnyrHcNKj5Kc2LpuwYAEsBXniNPke2gVEV-CHZg5qqQ9fGQWv2eZv6QW50pQoqG0hzFGW017kHJewMaRgC8nqFYRJgEPtg7OHkYjBahXQHjDp/s800/bernabeu.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="535" data-original-width="800" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7JmzmDTJUZLQODOAo17e-9DzWgSgFGjG8zxzXfpIeV9cXl8KAYRF9JFLjEn8qfMj8kaAYd8VkqDBlnyrHcNKj5Kc2LpuwYAEsBXniNPke2gVEV-CHZg5qqQ9fGQWv2eZv6QW50pQoqG0hzFGW017kHJewMaRgC8nqFYRJgEPtg7OHkYjBahXQHjDp/s320/bernabeu.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>En el metro una mujer habla a gritos por el móvil, muy alterada:</div><div></div><blockquote>«¿Que mi hermano odia a mi madre? ¿Por qué? ¿Porque lo ha dicho un psicólogo de la Seguridad Social? ¿Eso qué es? ¿Un certificado de realidad?».</blockquote><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5jz8CUizBB7Zkjiwv1ZAxGbNZExMh-zo_Lkx5o_rEy13XL1A8pLThy_ve-YTd-xNOto8M70P3mzvHwzSzLrrLLOWowAcc7N0VZn4qCx5T5GIJiXmnkcBuupmhgbV_3b6GcpVzsgIroHSIjrGuwBVQOjt2dl63JWSG_cVUfJY1XeYsCj7-40fucNLv/s620/hosptial.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="368" data-original-width="620" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5jz8CUizBB7Zkjiwv1ZAxGbNZExMh-zo_Lkx5o_rEy13XL1A8pLThy_ve-YTd-xNOto8M70P3mzvHwzSzLrrLLOWowAcc7N0VZn4qCx5T5GIJiXmnkcBuupmhgbV_3b6GcpVzsgIroHSIjrGuwBVQOjt2dl63JWSG_cVUfJY1XeYsCj7-40fucNLv/s320/hosptial.webp" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><br /></div><div><div><div>En el metro un señor con buen talante (que habla en español) pregunta a una familia de turistas muy altos y muy rubios (que no hablan español) de dónde son:</div><div></div></div><blockquote><div>—Poland— responde el turista masculino de mayor edad.<br />—Ah. En español "Holanda"— dice el señor autóctono muy seguro de sí mismo.<br />—Poland.<br />—No, no. Holanda. Hó-lán-dá.</div><div>—¿Holanda? No. Polonia.</div><div>—No. Polonia no. ¡Holanda! ¡Amsterdam!</div><div>—No Amsterdam. Warsaw.</div><div>—Ahhh... Polonia... ¡Nasdrovia!</div></blockquote></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFi9l1fe5tAn0MOJx8TvlP_ZlbvM5aNviHLxiCu6LFDFMpffm8DvR4wLmvgAHDvMFKTFsS7IyiD0IlXxx2wDCa3kz4zfBfdlsq3ztXX-Pby1-1cKYGnJBsiSVYP8kakklHWDTEv9pK7CTHm-SkEmRFOPU381cPBDl8hJq325RisiEwocILOqExjC3a/s980/colon.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="980" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFi9l1fe5tAn0MOJx8TvlP_ZlbvM5aNviHLxiCu6LFDFMpffm8DvR4wLmvgAHDvMFKTFsS7IyiD0IlXxx2wDCa3kz4zfBfdlsq3ztXX-Pby1-1cKYGnJBsiSVYP8kakklHWDTEv9pK7CTHm-SkEmRFOPU381cPBDl8hJq325RisiEwocILOqExjC3a/s320/colon.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-17977361541692059442022-08-30T23:59:00.000-07:002022-08-30T23:59:07.599-07:00¿Qué traducción es mejor?<span style="color: #ea9999;">Título: <i style="font-weight: bold;">Sunset Song</i><br />Autor:<b> LEWIS GRASSIC GIBBON</b></span><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 1 — <i>Canción de atardecer</i></u></span></b><div><span style="color: #ea9999;"><b>Traducción de Raquel Herrera</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBZ0iCFyPKawZdvBkUH1xudxPiMyS-Ver9nIYixzRCdKENnNZpD2g681W95l6s8FNRhAJJf1VsW30uSAwgIfr35oAIaR7cOK2_s2Qslbg7INGLKwcHjVNNSu8YbnL8R5XysAhmmzkhn6joqpH62KdIpsUbNSPNFoEjAvsqoyVnpFce4-ZXE2cAEcez/s256/Portada_cancionatardecer.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="256" data-original-width="179" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBZ0iCFyPKawZdvBkUH1xudxPiMyS-Ver9nIYixzRCdKENnNZpD2g681W95l6s8FNRhAJJf1VsW30uSAwgIfr35oAIaR7cOK2_s2Qslbg7INGLKwcHjVNNSu8YbnL8R5XysAhmmzkhn6joqpH62KdIpsUbNSPNFoEjAvsqoyVnpFce4-ZXE2cAEcez/w140-h200/Portada_cancionatardecer.jpg" width="140" /></a></div>Por debajo y alrededor de donde se encontraba Chris Guthrie, los páramos de junio susurraban y crujían y sacudían sus mantos, amarillos de retama y débilmente espolvoreados de púrpura: así era el brezo, que aún no lo ocupaba todo. Y al este, en contraste con el azul cobalto del cielo se hallaba el brillo del mar del Norte, junto a Bervie*, y puede que el viento virara en esa dirección en una hora y que sintieras cómo cambiaba su vida y su rasgueo, y que trajera su frescor del mar.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></i></div></div></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 2 — <i>Canción del ocaso</i></u></span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;">Traducción de Miguel Ángel Pérez Pérez</span></b></div><div class="separator" style="clear: both;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></i><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-egpDXzlMorMUckbzTD4rCktDxInfqs6zdYI861-XIAVpJP49vSHJMi3E5CXLPxnbStrnS-iWGNAr1vvJ07EkZI5Q1Rv7tcaK4bXQhOcYlvPhSXiwokdZH1H9XMP580DLwwCHLT8AjMNd15ViGbsUCcAfBY6sroP46CKbb1m9JtzLPPqoxW-8HjG5/s499/cancion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="343" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-egpDXzlMorMUckbzTD4rCktDxInfqs6zdYI861-XIAVpJP49vSHJMi3E5CXLPxnbStrnS-iWGNAr1vvJ07EkZI5Q1Rv7tcaK4bXQhOcYlvPhSXiwokdZH1H9XMP580DLwwCHLT8AjMNd15ViGbsUCcAfBY6sroP46CKbb1m9JtzLPPqoxW-8HjG5/w138-h200/cancion.jpg" width="138" /></a></div></i><i>Debajo y alrededor de donde Chris Guthrie estaba tumbada ese junio, los brezales susurraban y crujían y se sacudían sus mantos, amarillos de retama y levemente salpicados de violeta, que eran el brezo que no había llegado aún a toda la exaltación de su color. Y al este, contra el azul cobalto del cielo, brillaba el mar del Norte, allá por Bervie*, y tal vez el viento cambiara su dirección hacia allí al cabo de una hora más o menos, y entonces sentirías el cambio en su vida y el cencerreo que haría que saliese del mar un torrente de frescor.</i><i><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></i><div><br /></div></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b>EL TEXTO ORIGINAL</b></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWfxaXu-xe4nJ2FOVl_HMsyUsGHQRb_xs6M916v_jxboXLoHmzAuKaP6o6Dp4yHuKs79nG4GzQGk1Fh2P39DMNdkUKPeELufsxRzkwp74zTRg421-rJ7o9QQ39TDAk6URwDJcS8pTW9Vzx22VUG3TWSeTzetnzKv38ZzbQuum6v3ln_ZgXFlxLdAQv/s2560/asong.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="1606" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWfxaXu-xe4nJ2FOVl_HMsyUsGHQRb_xs6M916v_jxboXLoHmzAuKaP6o6Dp4yHuKs79nG4GzQGk1Fh2P39DMNdkUKPeELufsxRzkwp74zTRg421-rJ7o9QQ39TDAk6URwDJcS8pTW9Vzx22VUG3TWSeTzetnzKv38ZzbQuum6v3ln_ZgXFlxLdAQv/w126-h200/asong.jpg" width="126" /></a></div>Bellow and around where Chris Guthrie lay the June moors whispered and rustled and shook their cloaks, yellow with broom and powered faintly with purple, that was the heather but not the full passion of its colour yet. And in the east against the cobalt blue of the sky lay the shimmer of the North Sea, that was by Bervie, and maybe the wind would veer there in an hour or so and you'd feel the change in the life and strum of the thing, bringing a streaming coolness out of the sea.</i></div></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-80303457149804670292022-08-29T12:33:00.001-07:002022-08-29T12:33:28.479-07:00Estos son mis principios (XIX)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijU8MxRKrl1qPBAR4ripd9vOKhjzFrEYxUu2va4hJcPb4QckEb6Q9fHYeDEo7Pi0TW8AsooHD73uJB4esI5MABwbWascs3EEwzIaQ_5mqL8hQm7RrbRiMUgjWIHHM4XnnGhDcB8p9-5fNXJj-tsCp591J5xWhcADMeFp2knaCQt6fkWJlGMzB8YfAu/s376/paris%20trout.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="376" data-original-width="242" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijU8MxRKrl1qPBAR4ripd9vOKhjzFrEYxUu2va4hJcPb4QckEb6Q9fHYeDEo7Pi0TW8AsooHD73uJB4esI5MABwbWascs3EEwzIaQ_5mqL8hQm7RrbRiMUgjWIHHM4XnnGhDcB8p9-5fNXJj-tsCp591J5xWhcADMeFp2knaCQt6fkWJlGMzB8YfAu/w258-h400/paris%20trout.jpg" width="258" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p></p><div><div style="text-align: center;"><i></i></div><blockquote><i>En la primavera de aquel año se declaró una epidemia de rabia en el condado de Ether, Georgia.</i></blockquote><div><br /></div><div><br /><div style="text-align: right;"><i>Paris Trout</i><i>, </i>PETE DEXTER</div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">[Traducción de Jordi Beltrán Ferrer]</span></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-38907299106553884362022-07-31T10:26:00.002-07:002022-07-31T10:56:14.001-07:00Metablog: comunicado oficial<p>Tengo una cosa que decirles... </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZI4syVx2Yd-rNqq-j16KCcJGRKp9eUNuDyhEJNcgNb7VEscp8-qBdfVsYqk0mn03IgcjzkWDT-UIy-bt4WqsIKei_GZOK1RpXq4B5KeK63x887kfxBarcGvNhx8okusdZw75wpbiQbQyi1yVbL4SHk9n9lpjyiXl0k6Tpa56Fon5PyH1QLmUlM5Bq/s1500/concerned-man-looking-mobile-phone-182669.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZI4syVx2Yd-rNqq-j16KCcJGRKp9eUNuDyhEJNcgNb7VEscp8-qBdfVsYqk0mn03IgcjzkWDT-UIy-bt4WqsIKei_GZOK1RpXq4B5KeK63x887kfxBarcGvNhx8okusdZw75wpbiQbQyi1yVbL4SHk9n9lpjyiXl0k6Tpa56Fon5PyH1QLmUlM5Bq/s320/concerned-man-looking-mobile-phone-182669.jpg" width="320" /></a></div><p>...Estoy en Goodreads. </p><p style="text-align: center;"><a href="https://www.goodreads.com/user/show/54974438-el-convincente" rel="nofollow" target="_blank">Aquí</a>.</p><p>A lo mejor algunos de ustedes ya se dieron cuenta cuando en mi entrada de lecturas de 2021 incluí enlaces a Goodreads. </p><p>Lo que no les había dicho es que allí, de todos y cada uno de los libros que leo, me obligo a escribir un comentario, corto o largo (corto), estúpido o inteligente (estúpido).</p><p>Así que ya saben, muchas de las tontadas que podría estar escribiendo en el blog las pueden encontrar allí. </p><p>Pero, advierto, se harán spoiler de la entrada que dedicaré a mis lecturas de 2022. </p>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-19014335048743440382022-06-10T13:17:00.004-07:002022-06-11T02:34:10.667-07:00Cosas oídas en lugares públicos<p>En el metro una mujer va hablando por teléfono de la trayectoria vital de una conocida. Su voz se oye en todo el vagón: </p><blockquote>«Entró a trabajar con un político. No te voy a decir el nombre porque estoy hablando en el metro y es muy conocido.»</blockquote><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8SfufZwL4sCDpa71NozNNYpjAjfx2NRKaciOJndtLjEfQgH5O49QT5NBt_5k40nvWnPokW9OxgHLA0Lq24nOrbZWzVS0Dulhjd50taTesg-hJqzItTfZKoLxrBzauihleoiuhhA8evW1LwOIi3syLyRk2WjJZU7RG9zmFFyVjscojr3J88PBXrc7b/s318/prospe.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="318" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8SfufZwL4sCDpa71NozNNYpjAjfx2NRKaciOJndtLjEfQgH5O49QT5NBt_5k40nvWnPokW9OxgHLA0Lq24nOrbZWzVS0Dulhjd50taTesg-hJqzItTfZKoLxrBzauihleoiuhhA8evW1LwOIi3syLyRk2WjJZU7RG9zmFFyVjscojr3J88PBXrc7b/s1600/prospe.jpeg" width="318" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>A la salida de la Feria del Libro, una mujer de unos cuarenta años habla por el móvil muy contenta:</div><blockquote class="tr_bq">«Me ha dedicado un libro Benjamín Prado. Para Jimena. Y me ha dicho que soy guapísima.» </blockquote><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikbm863c02Jprv5wwnG85uxpcycl31y86pfFW6N0t-EUuzs3qurX1ZbgiCi0-F9wf5x4Gmf7HdwFwDAE-_ihvTc5xF61qWQuDv9ovK8lwzTBUODH130miByVjXRw2iPJYAY2tBBXlCMbt8dmgwx9o1B_Me9f0Lh3yd-F74NRf4htY4jONYVX2whgLn/s600/estrella.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikbm863c02Jprv5wwnG85uxpcycl31y86pfFW6N0t-EUuzs3qurX1ZbgiCi0-F9wf5x4Gmf7HdwFwDAE-_ihvTc5xF61qWQuDv9ovK8lwzTBUODH130miByVjXRw2iPJYAY2tBBXlCMbt8dmgwx9o1B_Me9f0Lh3yd-F74NRf4htY4jONYVX2whgLn/s320/estrella.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>Dos mujeres van a hablando por la calle. Una de ellas le cuenta a la otra una conversación que ha tenido con alguien:</div><div></div><blockquote><div>«Le dije: ¡Basta! Me siento como un mueble que tú vas decidir cuándo meter en tu casa».</div></blockquote><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7vcqvZqa10vzeiIxTYzqK6tUlZKQFB99oDz03gWTV28yK_CunjBdmkHiFAKIRhb3Y1q2UXSxENrGPy1ZJSGJBxNOfDNaKbOc1K-dm8JBCJQ0FQF-4IiCNtq6klv-1fHROa30CbippoRu_oDlp0dmKgujaG-7KBf9RdyA38_GQzkZ2Jrt2le_O888O/s2000/telefonica-acuerdo-sindicatos-convenio-colectivo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1333" data-original-width="2000" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7vcqvZqa10vzeiIxTYzqK6tUlZKQFB99oDz03gWTV28yK_CunjBdmkHiFAKIRhb3Y1q2UXSxENrGPy1ZJSGJBxNOfDNaKbOc1K-dm8JBCJQ0FQF-4IiCNtq6klv-1fHROa30CbippoRu_oDlp0dmKgujaG-7KBf9RdyA38_GQzkZ2Jrt2le_O888O/s320/telefonica-acuerdo-sindicatos-convenio-colectivo.jpeg" width="320" /></a></div><br /> </div><div><div><div>Dos cargos medios de una empresa, los dos de más de cincuenta años, coinciden en el baño.</div><div></div></div><blockquote><div>—¿Cómo vas? Te veo un poco fastidiado.<br />—Pues sí.<br />—Siempre estás estupendo pero hoy te veo un poco peor.<br />—No suelo estar mal pero cuando adopto forma humana pierdo un poco.</div><div>—Siempre he sabido que eras un extraterrestre.</div><div>—Ya.</div><div>—Tu reino no es de este mundo.</div><div>—Esa era mi frase favorita en mi anterior empresa: mi reino no es de este mundo.</div><div>—Por eso te fuiste.</div><div>—Hasta luego. Cuidado con eso que tienes entre manos.</div></blockquote></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnbACnA3lpPPJfdaqRbLMt6DFEb9Ss3TWjQyKL8qt1TBaoH14di2sAkFlFNWiU1xknslxnpNriC-SGsbWLuBpMGNEBsY6vjOFl-kEN8zBtDxcWynDm0mJ7jcfMkkJdYG98fCjcO7bDK0B3ALq9iYd_d_Emdd5vIGMxxtkFg88k9_3ZlewXflwzmOup/s2560/delicias.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="2560" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnbACnA3lpPPJfdaqRbLMt6DFEb9Ss3TWjQyKL8qt1TBaoH14di2sAkFlFNWiU1xknslxnpNriC-SGsbWLuBpMGNEBsY6vjOFl-kEN8zBtDxcWynDm0mJ7jcfMkkJdYG98fCjcO7bDK0B3ALq9iYd_d_Emdd5vIGMxxtkFg88k9_3ZlewXflwzmOup/s320/delicias.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-8735809494063603032022-06-05T10:30:00.001-07:002022-07-06T01:24:22.059-07:00Filias literarias<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBVjRaAd1tD71brJap8qsTncOEkhjmgO7NDo0_Lb7FPHM16OsjbSyVLnKzclZHvh757RIO-SQ_GHgl1Mel_vlHZ-4jGOngGZHIg85dXcWHK53q2DSz5AhHCcdsL3mMjA8p7L5DZPKWTz_MWFi-CcwabGmPk5PdI5u7QmJS5n7pWcpOzmfRQJpaZiYr/s674/dondon.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="674" data-original-width="418" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBVjRaAd1tD71brJap8qsTncOEkhjmgO7NDo0_Lb7FPHM16OsjbSyVLnKzclZHvh757RIO-SQ_GHgl1Mel_vlHZ-4jGOngGZHIg85dXcWHK53q2DSz5AhHCcdsL3mMjA8p7L5DZPKWTz_MWFi-CcwabGmPk5PdI5u7QmJS5n7pWcpOzmfRQJpaZiYr/s320/dondon.png" width="198" /></a></div><br /> <p></p><p></p><p><i></i></p><blockquote><i>Pero el siguiente fue uno de los días más taciturnos de su vida. Todo cuanto queda reflejado en la expresión de los estúpidos y en las fotografías que salen mal se manifestó en el rostro de Giovanni durante todo el tiempo que estuvo con Ninetta en el patín.</i></blockquote><p></p><p></p><p style="text-align: center;">***</p><p><i></i></p><blockquote><i>Una noche en que dormía con la cabeza casi confundida con el pecho, mientras su respiración agitada hinchaba una tras otra cuatro o cinco esferas de carne confusamente cubiertas por un traje de hombre, su mujer, mirándolo con ternura, suspiró:</i><div><i> <br />—¡El marido!</i></div><div><i><br /></i><div><i>Ninetta se volvió esperando con ansiedad alguna observación poco oportuna. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>—¡El marido! —continuó la graciosa vieja—. ¿Qué es el marido? Al cabo de treinta años me lo sigo preguntando. ¿Qué es un marido? Los hijos, el padre, la madre son tu misma sangre, ¿pero el marido? A veces resulta muy extraño pensar qué es el marido. Y, sin embargo, se le quiere mucho.</i></div></div></blockquote><p></p><p style="text-align: center;">***</p><i></i><blockquote><i>Por fin se habló de belleza. Algunas buenas personas dijeron: «¡Es maravillosa! ¡Está guapísima! ¡Qué ojos....! ¡Cinco mil liras de traje!». Uno, más fino, dijo: «Va vestida de luz». </i></blockquote><div><div><i></i><p style="text-align: center;">***</p><blockquote><i>Hay que añadir, además, que la historia más importante de Catania no es la de sus costumbres, ni la de su comercio, ni la de sus edificios ni la de sus revueltas, sino la historia de las miradas. La vida de la ciudad está llena de acontecimientos, amistades, peleas, amores e insultos solo en las miradas que se lanzan hombres y mujeres; en lo demás, es pobre y aburrida. Del secretario de la Provincia, Alberto Nicosia, muerto en la bañera un domingo por la tarde, la señora Peretta, después de cinco días de dolor desesperado, recordó toda su vida y las relaciones que lo unían a ella con estas sencillas palabras: «¡Ah, cómo me miraba!».</i></blockquote><p></p><p></p><div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i><br />Don Juan en Sicilia</i>, VITALIANO BRANCATI</div></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">[Traducción de Ángel Sánchez-Gijón]</div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-61357700797274341932022-04-21T13:33:00.006-07:002022-04-22T02:47:00.436-07:00Fobias literarias<p style="text-align: center;"> <span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWFUNbPeMvVUCosbWCTDcSSJcxJ0kV2tzFLwjiPtw5MEGbFNZcs_yFYTEU3Obqv-U3ik4JoJOfbkTy3QD9RKY8uMdv0bXZqjjGCu6rsEmfTgPNd2TComZsLaXD_Bpf5t4q5RHXKocIgqUUaguGluvUdJBHkL4YfS72ve3g0tTn98P4TT-OVc4d0cnt/s1000/Cansada-Lectura.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="636" data-original-width="1000" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWFUNbPeMvVUCosbWCTDcSSJcxJ0kV2tzFLwjiPtw5MEGbFNZcs_yFYTEU3Obqv-U3ik4JoJOfbkTy3QD9RKY8uMdv0bXZqjjGCu6rsEmfTgPNd2TComZsLaXD_Bpf5t4q5RHXKocIgqUUaguGluvUdJBHkL4YfS72ve3g0tTn98P4TT-OVc4d0cnt/s320/Cansada-Lectura.jpg" width="320" /></a></p><br /><blockquote><i>Una hora antes del amanecer llamó a la puerta del doctor Challoner, que había expresado su intención de acudir a la ceremonia matutina. Bajó lamentándose de no tener un abrigo más grueso. El aire de la mañana era fresco y sin duda se resfriaría. Eugenia, como si entendiese lo que estaba diciendo, se adelantó con un extraño abrigo con capucha. <br /><br /></i><div><i>—Era de Freddie —le explicó Kate—. Siempre lo llevaba. Es cierto que le va a hacer falta.</i></div></blockquote><div><div><br /><div style="text-align: right;"><i>La sonrisa olvidada</i>, MARGARET KENNEDY</div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">[Traducción de Miguel Temprano García]</span></div><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><br />¿Quién es el sujeto de cada uno de los verbos? ¿Kate, el doctor Challoner, Eugenia? ¿A cuál de los tres se refiere cada uno de los pronombres personales? ¿Puedes explicar dónde está cada uno de los personajes en la escena? Razona tu respuesta.</div><div><br /></div><div>Si buscase este tipo de entretenimiento, no leería una novela, volvería a presentarme al examen de Lengua de Selectividad.</div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-60255291621105170082022-04-15T13:17:00.005-07:002022-04-15T13:17:43.376-07:00Gamofobia<p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC7hmPNS2zAEZGFot8alXMVhIEI_X5gSuX-5hbwzTU36nOdhQwPVYEBU5u5cG7pe8FohBf2wZZKvYpqBiSxA-EWXlU6QbxHTqgiTqArslfVw7jVfxjs7bB-VCVPo3f1xWCXSKoy8R-j8OGz8IBLVy6aBluVWbXApWHcWG_wqNgv1xyHW2K8sPNZjum/s550/boda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="550" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC7hmPNS2zAEZGFot8alXMVhIEI_X5gSuX-5hbwzTU36nOdhQwPVYEBU5u5cG7pe8FohBf2wZZKvYpqBiSxA-EWXlU6QbxHTqgiTqArslfVw7jVfxjs7bB-VCVPo3f1xWCXSKoy8R-j8OGz8IBLVy6aBluVWbXApWHcWG_wqNgv1xyHW2K8sPNZjum/s320/boda.jpg" width="320" /></a><br /><span style="text-align: center;"> </span></p><p><i></i></p><blockquote><i>La única cosa que me da más miedo que perderte es casarme contigo.</i></blockquote><p></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p style="text-align: right;">Participante (femenina) en un programa de telerrealidad</p>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-12218719855986897442022-04-06T11:58:00.001-07:002023-07-05T23:20:50.434-07:00¿Qué traducción es mejor?<span style="color: #ea9999;">Título: <b><i>Mockingbird</i></b><br />Autor: <b>WALTER TEVIS</b></span><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 1 — <i>El pájaro burlón</i></u></span></b><div><span style="color: #ea9999;"><b>Traducción de Carmen Camps</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLYpWOgBt5V1T5z87iFy-twyUbdQkFHaiISS_3_b49Tj1pp4-Fp2GrJiMPFZkjJf5ESmgISiuQGPZLCXsSv_Zhm6SZwnqz6R37Bz4TXytvhPC0rPG8TzcH42e-IKcphgMWPUc5Mcxb_oE0bkvDnetfFbT27CSE7tq_sk0nEi3-K4e_Nm52nRgPh1-/s900/pajaro%20burlon.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="600" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLYpWOgBt5V1T5z87iFy-twyUbdQkFHaiISS_3_b49Tj1pp4-Fp2GrJiMPFZkjJf5ESmgISiuQGPZLCXsSv_Zhm6SZwnqz6R37Bz4TXytvhPC0rPG8TzcH42e-IKcphgMWPUc5Mcxb_oE0bkvDnetfFbT27CSE7tq_sk0nEi3-K4e_Nm52nRgPh1-/w133-h200/pajaro%20burlon.jpg" width="133" /></a></div>Subiendo por la Quinta Avenida, a medianoche, Spofforth empieza a silbar. No sabe el nombre de la melodía, ni tampoco le importa saberlo; es una melodía complicada, una que silba a menudo cuando se halla solo. Está desnudo hasta la cintura y descalzo, vestido sólo con pantalones caqui; puede sentir el deteriorado y viejo pavimento bajo sus pies. Aunque va por el centro de la ancha avenida, puede ver pedazos de hierba y crecida maleza a ambos lados, en donde la acera hace tiempo ha sido destruida, esperando reparaciones que nunca se realizarán. De estas parcelas le llega a Spofforth un coro de diversos ruidos secos y roces de alas de insectos. Los sonidos le hacen sentirse inquieto, como siempre en esta época del año, en primavera. Mete sus grandes manos en los bolsillos del pantalón. Luego, incómodo, las vuelve a sacar y empieza a trotar, enorme y de pies ligeros, atlético, hacia la sólida forma del Empire State Building.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></i></div></div></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 2 — <i>Sinsonte</i></u></span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;">Traducción de Jon Bilbao</span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFEavbWFLNFcGlKjxrFib-fw-gZNkp6n5s8l31GEeSoEgE6i4F1uzhZQEHsDZRf8Id64LTR6SED8a3ZoX1OfANYf4bpEN-OR77VTVoDkWE6Sdq54BN7FqsxgoCWlk5nsndeicipuKOxn33ZDuFIaZP999MddWQEGlSx_jX-jThCpRuIogs6-NPtV5/s2362/sinsonte.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="1535" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFEavbWFLNFcGlKjxrFib-fw-gZNkp6n5s8l31GEeSoEgE6i4F1uzhZQEHsDZRf8Id64LTR6SED8a3ZoX1OfANYf4bpEN-OR77VTVoDkWE6Sdq54BN7FqsxgoCWlk5nsndeicipuKOxn33ZDuFIaZP999MddWQEGlSx_jX-jThCpRuIogs6-NPtV5/w130-h200/sinsonte.jpg" width="130" /></a></div></i><i>Mientras recorre a pie la Quinta Avenida a medianoche, Spofforth arranca a silbar. Desconoce el título de la melodía y tampoco le interesa; es compleja, la silba a menudo cuando está solo. Lleva el torso denudo y los pies descalzos, solo viste unos pantalones caquis; siente el pavimento viejo y deteriorado bajo los pies. Camina por el centro de la ancha avenida; hay parches de hierba y maleza alta a ambos costados, donde las aceras se agrietaron y luego se deshicieron hace ya mucho tiempo, y así continúan, a la espera de unas reparaciones que no llegarán nunca. En los parches de vegetación, Spofforth oye un variopinto coro de chasquidos y del roce de las alas de los insectos. El sonido lo inquieta, como siempre en esa época del año: la primavera. Hunde sus grandes manos en los bolsillos. De inmediato, incómodo, las vuelve a sacar y comienza un trote largo, ligero, atlético, en dirección a la enorme silueta del Empire State.</i><i><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></i><div><br /></div></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b>EL TEXTO ORIGINAL</b></span></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b><br /></b></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkPfcyFl5VP4sRpjddN4X1bAR1JbswJp65HtdqzzVPL5i7si17nNkZCx9Cvq8ndhKRajy6Awz5oSlm3TLsWZBqc68ByyhL7rUkzyw5NQSTF-vcoR_t5M1GVexNrLxwAVVTjCd9H6o3EE0wnx35GwvZowCflQYPCMynAdQtZKgWxX02bD0JFf2OzJEy/s2560/mockingbird.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="1671" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkPfcyFl5VP4sRpjddN4X1bAR1JbswJp65HtdqzzVPL5i7si17nNkZCx9Cvq8ndhKRajy6Awz5oSlm3TLsWZBqc68ByyhL7rUkzyw5NQSTF-vcoR_t5M1GVexNrLxwAVVTjCd9H6o3EE0wnx35GwvZowCflQYPCMynAdQtZKgWxX02bD0JFf2OzJEy/w131-h200/mockingbird.jpg" width="131" /></a></div><i>Walking up Fifth Avenue at midnight, Spofforth begins to whistle. He does not know the name of the tune nor does he care to know; it is a complicated tune, one he whistles often when alone. He is naked to the waist and barefoot, dressed only in khaki trousers; he can feel the worn old paving beneath his feet. Although he walks up the middle of the broad avenue he can see patches of grass and tall weeds on either side of him where the sidewalk has long before been cracked and broken away, awaiting repairs that will never be made. From these patches Spofforth hears a chorus of diverse clickings and wing rubbings of insects. The sounds make him uneasy, as they always do this time of year, in spring. He puts his big hands into his trouser pockets. Then, uncomfortable, he takes them out again and begins to jog, huge and light-footed, athletic, up toward the massive form of the Empire State Building.</i></div></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-16552401536198464362022-03-17T00:41:00.006-07:002022-03-17T02:04:50.824-07:00Si ya existe, me gustaría verla<p>Leo la noticia de la maestra catalana absuelta del delito de agresión a una alumna de 10 años que pintó una bandera española en un trabajo y solo puedo pensar en el pedazo de peliculón que haría con ese material un cineasta de la talla de Asghar Farhadi.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjdt_THuR81aMzuoSZ1HWm-2F7RhGyWTYXLD2lkcz6Rn8K1-ynZvVFAeeG3Sx8A2Y1TNNM3rsKohEQtLH7GUDdLYKMSfSkAsrNAmOkpNFUMPaSc1vuoA8tYbIZCh4tzeDw86Se3A3r2rpjN7oeTQfeOg-EIJDdFIZ-HYGTM9kiy_bZWp89zjW6ZB7O0=s1200" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjdt_THuR81aMzuoSZ1HWm-2F7RhGyWTYXLD2lkcz6Rn8K1-ynZvVFAeeG3Sx8A2Y1TNNM3rsKohEQtLH7GUDdLYKMSfSkAsrNAmOkpNFUMPaSc1vuoA8tYbIZCh4tzeDw86Se3A3r2rpjN7oeTQfeOg-EIJDdFIZ-HYGTM9kiy_bZWp89zjW6ZB7O0=s320" width="320" /></a></div><p>La supuesta agresión no ocurriría en pantalla, por supuesto. </p>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-58228925051710929212022-01-20T11:38:00.001-08:002022-01-20T11:38:06.007-08:00Estos son mis principios (XVIII)<p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlv8EZM4RDJz9rwI2L1oYUF5XmHu_I4aXilOIcHK3aqX9vyygY9G34R11l_K9z-yL_s-WCQxUtSvyIAHxjuUFWYpGZC0Lt2YM9JYHLHy-cUff1-4j6i22P0NW-6jFVq5jcuBvP-uwZj_bWEwMggy3Dlz9UzuZvw9soSAEQzx5yITOk_vsSvUfBIkCC=s381" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="381" data-original-width="261" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlv8EZM4RDJz9rwI2L1oYUF5XmHu_I4aXilOIcHK3aqX9vyygY9G34R11l_K9z-yL_s-WCQxUtSvyIAHxjuUFWYpGZC0Lt2YM9JYHLHy-cUff1-4j6i22P0NW-6jFVq5jcuBvP-uwZj_bWEwMggy3Dlz9UzuZvw9soSAEQzx5yITOk_vsSvUfBIkCC=s320" width="219" /></a></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"> </span></p><div><i></i><blockquote><i>Giovanni Percolla tenía cuarenta años y llevaba diez viviendo en compañía de tres hermanas, la más joven de las cuales decía que era «viuda de guerra». No se sabe cómo, pero cuando pronunciaba esta frase siempre tenía en la mano papel y lápiz y se ponía a escribir unos números diciendo lo siguiente:<br /><br />—Cuando yo era una mocita casadera estalló la Gran Guerra. Murieron seiscientos mil hombres y trescientos mil quedaron inválidos. A las chicas de aquellos tiempos nos faltó un millón de probabilidades de casarnos. ¡Y un millón es un millón! No creo ser una loca si pienso que uno de esos muertos hubiera podido ser mi marido.<br /><br />—Claro —decía otra de las hermanas—, claro. En tiempos de la Gran Guerra eras muy guapa. <br /></i><div><div></div></div></blockquote><div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Don juan en Sicilia, </i>VITALIANO BRANCATI</div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">[Traducción de Ángel Sánchez-Gijón]</span></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-4174247182917029732022-01-01T04:05:00.001-08:002022-01-01T06:13:04.752-08:00Las películas que más me han gustado en 2021<p>Como podrán deducir, casi todo el cine que veo lo veo en casa. Gracias, Filmin, por los buenos momentos.</p><b><br /></b><b><span style="color: #b45f06;">1. <i>Un extraño en mi vida</i>, de Richard Quine</span></b><br /><span><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhtF3vuFd09RcXvibWJdf_xOWiJpJJpnD6j5e3iwGNy5gcQBNky4yaYAMm_58ApPIK9rQE4zxlkEi7zNb3bN1mAgccM6v00hALQ3XZabnPwgdQ7tguPfsEb79QdLCryp4gLBdwwaY-JCa3cfkP3ZpWxQ8CiK1YeJwHRHjfaZ6Fn3IGMjt5YW95Afe1e=s1299" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="1299" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhtF3vuFd09RcXvibWJdf_xOWiJpJJpnD6j5e3iwGNy5gcQBNky4yaYAMm_58ApPIK9rQE4zxlkEi7zNb3bN1mAgccM6v00hALQ3XZabnPwgdQ7tguPfsEb79QdLCryp4gLBdwwaY-JCa3cfkP3ZpWxQ8CiK1YeJwHRHjfaZ6Fn3IGMjt5YW95Afe1e=w400-h191" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Adultos adúlteros</td></tr></tbody></table></span><br /><br /><b><span style="color: #b45f06;">2. <i>La versión Browning</i>, de Anthony Asquith</span></b><br /><span><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgalxr4u4qumHzk3c3ttj8tZw3Vc2sw8D59bbLVWoU3tjKouFQpUNykbSR1kdr_bZCdmdnHwb3jSSUppXaxVmFX_SwmpmN971uYuRWaHu6b2_G1545VmnXgEw4HB9uF0BBwCBpXT0BqgeWobZ6Mu64ieS2A-04oTNm0yrIlDOcGNrhtfSrIKpDYQd_Y=s1080" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="1080" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgalxr4u4qumHzk3c3ttj8tZw3Vc2sw8D59bbLVWoU3tjKouFQpUNykbSR1kdr_bZCdmdnHwb3jSSUppXaxVmFX_SwmpmN971uYuRWaHu6b2_G1545VmnXgEw4HB9uF0BBwCBpXT0BqgeWobZ6Mu64ieS2A-04oTNm0yrIlDOcGNrhtfSrIKpDYQd_Y=w400-h225" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Redimirse de la grisura</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div></span><span style="color: #b45f06;"><b>3. <i>El callejón de las almas perdidas</i>, de Edmund Goulding</b></span><br /><span><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrIBYGy2MVxlPrAn50fmKmFzZM_dQUN3209DdnXZhCZH2yXJ2y62Hz-T-jSWf_g0MslUKlaOMP1POejOAbuhIw4gs8UJmTo0-1563T5k8IrsoSZapVV9hqSubqC40ZuxIlvBwfky7VzSyQf5bFUdJifyLkzvu4tzyhCn2puxM6q9yjNO538jTlb23Q=s1024" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="1024" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrIBYGy2MVxlPrAn50fmKmFzZM_dQUN3209DdnXZhCZH2yXJ2y62Hz-T-jSWf_g0MslUKlaOMP1POejOAbuhIw4gs8UJmTo0-1563T5k8IrsoSZapVV9hqSubqC40ZuxIlvBwfky7VzSyQf5bFUdJifyLkzvu4tzyhCn2puxM6q9yjNO538jTlb23Q=w400-h225" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La parte de atrás</td></tr></tbody></table><div><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div></span><div><b><span style="color: #b45f06;">4. <i>Jinetes de la justicia</i>, de Anders Thomas Jensen</span></b><br /><span><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX33wCrI2Yv8_CR6QRA784EXyUsaFW8Nn8V9Yo1zGnbIJf3zlbh__RKcW0-scZNtl0AAQz9j37ovmXal9UMwSDQDYyJJnYpjjeUlilDLqPzG1y9BaMAwRY1sJHJgCpo9iaiNToU001AiYV_xl9Ia2Q47BTUMwbLXpyuEXrCE5-rIoBPoZGBd5zeOfC=s1500" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX33wCrI2Yv8_CR6QRA784EXyUsaFW8Nn8V9Yo1zGnbIJf3zlbh__RKcW0-scZNtl0AAQz9j37ovmXal9UMwSDQDYyJJnYpjjeUlilDLqPzG1y9BaMAwRY1sJHJgCpo9iaiNToU001AiYV_xl9Ia2Q47BTUMwbLXpyuEXrCE5-rIoBPoZGBd5zeOfC=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La comedia del año (porque en Dinamarca sí hacen humor)</td></tr></tbody></table><div style="text-align: center;"><br /></div></span><br /><span style="color: #b45f06;"><b>5. <i>Tempestad sobre Washington</i>, de Otto Preminger</b></span></div><div><span style="color: #b45f06;"><b><i><br /></i></b></span></div><div><span style="color: #b45f06;"><b><i><br /></i></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06;"><b><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEibKl58FiJTc9k8SWxKuVmj30D5FE8PNyKgy4JfHBGtrr-fEmvSW7l5NGbSq_szAaN7YnI9Wm1vsNmOeHoE10Ovw-hOzG61eT-o7PRzsJGTTGDjT0KFWvy179iIWGybkyRebYJU6gmCYOmWAB4U-Bj2Bop4DyfYfEuIBkkfRvSa76uYUWJNqDsK-zd-=s470" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="264" data-original-width="470" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEibKl58FiJTc9k8SWxKuVmj30D5FE8PNyKgy4JfHBGtrr-fEmvSW7l5NGbSq_szAaN7YnI9Wm1vsNmOeHoE10Ovw-hOzG61eT-o7PRzsJGTTGDjT0KFWvy179iIWGybkyRebYJU6gmCYOmWAB4U-Bj2Bop4DyfYfEuIBkkfRvSa76uYUWJNqDsK-zd-=w400-h225" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Juego de votos</td></tr></tbody></table><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06;"><b><br /></b></span></div><div><span style="color: #b45f06;"><b><i>6. El caballero verde</i>, de David Lowery</b></span><br /><span style="color: #b45f06;"><b><br /></b></span><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhpbswKjaQG0S46kLUBmaJPJWd8PusgA5BDRfrYbU4AtkVunKb4IBqhlmpz65COU75Iu5TX6F4qbCGZY85s3XlUv6oX9K0cklsxT8UvBG-BDFA1dYGfl5ARzhGSTAYCI-H-vrjYv6iXAL7bhtqkeIEr3sy97hu5s4ETFzjkz4AK3_jO9J9RlEYRsPyP=s1280" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhpbswKjaQG0S46kLUBmaJPJWd8PusgA5BDRfrYbU4AtkVunKb4IBqhlmpz65COU75Iu5TX6F4qbCGZY85s3XlUv6oX9K0cklsxT8UvBG-BDFA1dYGfl5ARzhGSTAYCI-H-vrjYv6iXAL7bhtqkeIEr3sy97hu5s4ETFzjkz4AK3_jO9J9RlEYRsPyP=w400-h225" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">No entender nada y no poder dejar de mirar</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><b><span style="color: #b45f06;">7. <i>Carretera mortal</i>, de Richard Franklin</span></b><br /><span><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFp0gn8tgq7wox1XdI-5cGLFwb78nLqUzLFDaH7dQX--Y8DlFmHsPvqdU3-mG-V1EpwJEcDgB1pP7zqi5W8KXt6JZZ52XrSKqK5T3atVGRp9OndwM8j-aYfT52-RfNj34H6JqqpiI2ZTpmLVDx0oKBjcyPMyjDvvkB3LBNo_qRkxyw3w_-ky_aQLb4=s740" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="310" data-original-width="740" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFp0gn8tgq7wox1XdI-5cGLFwb78nLqUzLFDaH7dQX--Y8DlFmHsPvqdU3-mG-V1EpwJEcDgB1pP7zqi5W8KXt6JZZ52XrSKqK5T3atVGRp9OndwM8j-aYfT52-RfNj34H6JqqpiI2ZTpmLVDx0oKBjcyPMyjDvvkB3LBNo_qRkxyw3w_-ky_aQLb4=w400-h168" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Así se honraba el legado de Hitchcock en los ochenta</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div></span><span style="color: #b45f06;"><b>8. <i>Mentes brillantes</i>, de Thomas Lilti</b></span><br /><span style="color: #b45f06;"><b><br /></b></span><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg443s6yXxuy6cU6HQSEh_HQ_BcRoGvsjsCa6tyF6XTwS6_SQXM8HhesDbzy0g6D0uBHkqmQv8a5dJjAbcGayhia8fajp95EA6tXBaszwZaZhyuSv7lPbH77Pgcm_uCiVL8480w0RwRoyWeA1AUGrPbFD8FpQvHcPnHIIN3D4bkfDoI0SaCgtjsRVwu=s1600" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg443s6yXxuy6cU6HQSEh_HQ_BcRoGvsjsCa6tyF6XTwS6_SQXM8HhesDbzy0g6D0uBHkqmQv8a5dJjAbcGayhia8fajp95EA6tXBaszwZaZhyuSv7lPbH77Pgcm_uCiVL8480w0RwRoyWeA1AUGrPbFD8FpQvHcPnHIIN3D4bkfDoI0SaCgtjsRVwu=w400-h266" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La (conmovedora) vocación del mediocre</td></tr></tbody></table></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-10841574923156486662021-12-23T10:57:00.009-08:002021-12-23T12:19:52.819-08:00Mis lecturas de 2021 ordenadas en 9 niveles distintos de disfrute personal, del entusiasmo al aburrimiento<p>He leído mucho, casi tanto como el año pasado, pero tengo la sensación de que he disfrutado menos, a pesar de que todos los libros los empecé con ganas. </p><p>¿Acaso no elegí bien? ¿Estoy perdiendo capacidad de entusiasmo? ¿Por qué no consigo compartir esa fascinación generalizada por las autoras del nuevo fantástico latinoamericano? ¿Por qué leo tan pocos autores clásicos si son los que más me suelen gustar? ¿Recuperaré el habla después de que mi malvada madrastra me empujase escaleras abajo en un intento (frustrado) de acabar con el único testigo de su romance con el cura (mi posible padre biológico) y mejorar, de paso, sus posibilidades como heredera de la fortuna de mi padre (el pobre incauto)? Continuará en 2022.</p><br /><div><b><span style="color: #c27ba0;">MENCANTARON (los leí aplaudiendo por dentro)</span></b></div><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #b45f06;"><b><i>El chico del periódico</i> - Pete Dexter</b></span></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhYxogb--XHp4nxAW6HhtD0Gzp6gLKjpnemX-dQJIMp-cvKjmCtCEvwFvmuUzsXEWks766lzmuXfq2SyfIh7GboMM1yC11QKwTUQPXJ_Bd7_-VVyinXMDDfjsZ_Z2VqTwAL1G4zOcSLZEjZydYyCJFAW2S3iaw4Xqf06VMPLTjuA28EDylqF3GGHR46=s2599" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2599" data-original-width="1657" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhYxogb--XHp4nxAW6HhtD0Gzp6gLKjpnemX-dQJIMp-cvKjmCtCEvwFvmuUzsXEWks766lzmuXfq2SyfIh7GboMM1yC11QKwTUQPXJ_Bd7_-VVyinXMDDfjsZ_Z2VqTwAL1G4zOcSLZEjZydYyCJFAW2S3iaw4Xqf06VMPLTjuA28EDylqF3GGHR46=w127-h200" width="127" /></a></div>Cuando un escritor consigue clavarme en la memoria alguna escena, tiendo a considerarlo un maestro de la escritura. En esta novela hay al menos cuatro escenas que han llegado muy alto en la lista de cosas que tardaré en olvidar. Desde que la leí no he dejado de acordarme de ella periódicamente (<i>periódicamente</i>: JA). La iba a revender en Wallapop pero me arrepentí a tiempo. Creo que me enamoré un poco de uno de los personajes. Ejem. Igual chocheo.<div><a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com/2021/05/el-chico-del-periodico-de-pete-dexter.html" target="_blank">Aquí</a> hablé de ella con más comedimiento.</div><div><div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>Fuera de quicio </i>- Karen Joy Fowler</span></b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgSrHk78HfA0cb_KkuBVdCpeIhovClE3SndF-6TwUJIcgi7Yw0HtoDuX66UGxiJOn1ZGn_szXJjwjwfqocWDi0mGR1fkNz9kIoAOh-1v8whZtqPs1yuNb7Llr8V7MLf-W0RzKne0zUt_BD29JmgpwtygLThhnILGPvmA0N-MSXEQ8FkU00s3VmhHk7q=s1000" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="662" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgSrHk78HfA0cb_KkuBVdCpeIhovClE3SndF-6TwUJIcgi7Yw0HtoDuX66UGxiJOn1ZGn_szXJjwjwfqocWDi0mGR1fkNz9kIoAOh-1v8whZtqPs1yuNb7Llr8V7MLf-W0RzKne0zUt_BD29JmgpwtygLThhnILGPvmA0N-MSXEQ8FkU00s3VmhHk7q=w133-h200" width="133" /></a></div>Desde las primeras páginas supe que me iba a gustar: por la voz de la narradora, por su sentido del humor. Así me gustaría escribir a mí. Y noventa páginas después me dio todavía más. Me dio... No. De eso no puedo hablar sin estropearles la experiencia. No lean la sinopsis. No quieran saber de qué va. Láncense a ciegas si aprecian la ironía, la ligereza, el escepticismo científico y las historias sobre familias.</div><div>Ya ha aparecido antes en el blog, <a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com/2021/11/filias-literarias.html" target="_blank">aquí</a>.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>Los últimos hechizos</i> - Robert Liddell</span></b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh69L5kaJon2_wD70iUrQ6zNx_QBwfjwXZYaqH0mRtUksjBdOLXHkN_aJGRbsZCNkGRkgpqCTa2jKQuVUjEMH2TBSOHs4mlB8jekj6r4TFMWTMZpeHXpfV5GwjDGrhTO14Ux4Xof796a9HBnVaXGf1V7hTU7r0K9WMFWoQnn4BICBn6UNnImfUvosOa=s225" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh69L5kaJon2_wD70iUrQ6zNx_QBwfjwXZYaqH0mRtUksjBdOLXHkN_aJGRbsZCNkGRkgpqCTa2jKQuVUjEMH2TBSOHs4mlB8jekj6r4TFMWTMZpeHXpfV5GwjDGrhTO14Ux4Xof796a9HBnVaXGf1V7hTU7r0K9WMFWoQnn4BICBn6UNnImfUvosOa=w133-h200" width="133" /></a></div>Esta novela está hecha con muy poca materia, apenas los cotilleos cómplices del protagonista y su hermano sobre algunos de sus conocidos. Pero quien comparta su curiosidad por las rarezas de sus semejantes, su malicia festiva y su ironía no puede sino disfrutar la lectura. Diría que es una especie de Evelyn Waugh amable, una Nancy Mitford más nostálgica y tierna. Delicias inglesas. </div><div><a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com/2021/02/al-igual-que-la-senora-gamp-quien-por.html" target="_blank">Aquí</a> tienen ejemplos.</div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><b><span style="color: #c27ba0;">ME GUSTARON MUCHO Y ME SORPRENDIERON (los leí con placer inesperado)</span></b></div><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #b45f06;"><i>Rabia </i>- Sergio Bizzio</span></b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjoQFRZoNTHsywqS_OpMRN2jEpndlm6I8XEvS30D9PgloLbyKSS0aUJaZU2irgK4lQPA59diNdklyf3GCdO7QVoQT3CxORu-0fWFhhAZN6Mreuv_WIfGmW-PG1Jq3mevqurt35ZIjE6e8AOON0sKjtGOXv2x1v3ueTfkq6EmItN_v5kAAinx00FCdop=s712" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="712" data-original-width="500" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjoQFRZoNTHsywqS_OpMRN2jEpndlm6I8XEvS30D9PgloLbyKSS0aUJaZU2irgK4lQPA59diNdklyf3GCdO7QVoQT3CxORu-0fWFhhAZN6Mreuv_WIfGmW-PG1Jq3mevqurt35ZIjE6e8AOON0sKjtGOXv2x1v3ueTfkq6EmItN_v5kAAinx00FCdop=w141-h200" width="141" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Me imagino a Sergio Bizzio teniendo pesadillas en las que muere en el más absoluto olvido, sin que su nombre pase a la posteridad. Pero se despierta y consigue sacudirse la angustia con un único pensamiento: «Ah, no. Yo escribí <i>Rabia</i>».<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b style="color: #b45f06;"><i>El emperador de Portugalia</i> - Selma Lagerlöf</b></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhLFHhkB1KP9Qs2Fo8jvqhPTLIOjSVsLP5wiU8ZJOAJ943OjW_U6iQAi1teiTmoyIjmvBtn5IcZKPQF0bv6Dzp3mLt1CVAFLmQhTgBRjNWSivbY7RixjEj_K88FT5hNVlA6lwFOVuQShSvEUyKaJREFYQDt42R9l9koHKcoO-Kz5uRlH59CDcURdglN=s500" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="297" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhLFHhkB1KP9Qs2Fo8jvqhPTLIOjSVsLP5wiU8ZJOAJ943OjW_U6iQAi1teiTmoyIjmvBtn5IcZKPQF0bv6Dzp3mLt1CVAFLmQhTgBRjNWSivbY7RixjEj_K88FT5hNVlA6lwFOVuQShSvEUyKaJREFYQDt42R9l9koHKcoO-Kz5uRlH59CDcURdglN=w119-h200" width="119" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">Una historia <i>realista</i> contada como si fuese un cuento popular, una fábula, un mito, una leyenda. Y sin una gota de cinismo o ironía. La inocencia recuperada.</div><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #b45f06;"><b><i>Padres, hijos y primates </i>- Jon Bilbao </b></span></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg3jOVZgbYOaZhgozhFxJbOCky3iMn8yp_sN1GAIlnHL7rNRg-D6h7QYdkJsLkZzdejbq13eGAt4dHp7diGDIHyauB0Tj94K9pyGK5s2OQynnjvOcwZ4TgpGPl1K2mMxSwMpA5ZVcvzuvQ4bLMjPZkkCA1mhe0IPBi4itHnjAarQWo2PeA9KGLKZy9w=s1600" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1054" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg3jOVZgbYOaZhgozhFxJbOCky3iMn8yp_sN1GAIlnHL7rNRg-D6h7QYdkJsLkZzdejbq13eGAt4dHp7diGDIHyauB0Tj94K9pyGK5s2OQynnjvOcwZ4TgpGPl1K2mMxSwMpA5ZVcvzuvQ4bLMjPZkkCA1mhe0IPBi4itHnjAarQWo2PeA9KGLKZy9w=w132-h200" width="132" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>La única novela de toda la lista que podría relatar escena por escena, de principio a fin, con profusión de detalles. Eso tiene que significar algo.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><b style="color: #b45f06;"><i>Yo te quise más</i> - Tom Spanbauer</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgD2XYvkGCD45O7hKZLuseRh6TRxQxmbFPx10hgAcYmezEMrIZzR-wIFZE6ep-UT-X-V6u0nXQzvnh3I7g4R5xXjfyIn0OWAj3fYFuyNm6vR5VIVq16Yz0N5nHQsnVG6q9zIsHtkNju39oOnxr1FwJRV4izs5agT4Eg2o2dzPY6piuz-VdEbm1XVGJo=s390" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="390" data-original-width="229" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgD2XYvkGCD45O7hKZLuseRh6TRxQxmbFPx10hgAcYmezEMrIZzR-wIFZE6ep-UT-X-V6u0nXQzvnh3I7g4R5xXjfyIn0OWAj3fYFuyNm6vR5VIVq16Yz0N5nHQsnVG6q9zIsHtkNju39oOnxr1FwJRV4izs5agT4Eg2o2dzPY6piuz-VdEbm1XVGJo=w118-h200" width="118" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Como un disco con cuatro hits, cinco temas buenos, tres de relleno y dos que no soportas. La cara A mejor que la B. Pero la B acaba con un temazo.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><b><span style="color: #c27ba0;"><br /></span></b><b><span style="color: #c27ba0;">ME GUSTARON BASTANTE (los leí con aprecio por el trabajo bien hecho)</span></b><br /><br /><i>El quinto en discordia - </i>Robertson Davies</div><div><i>Picnic en Hanging Rock</i> - Joan Lindsay</div><div><i>Todo lo que no te conté - </i>Celeste Ng<i> </i></div><div><i>Una pequeña historia de la filosofía</i> - Nigel Warburton</div><div><i>Una oración para Owen - </i>John Irving</div><div><i>El imperio de Yegorov</i> - Manuel Moyano (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4318682317" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><i>Anatomía de un asesinato</i> - Robert Traver</div><div><i>Ciudad de ladrones</i> - David Benioff</div><div><i>La chica de al lado</i> - Jack Ketchum</div><div><i>Botchan</i> - Natsuem Soseki</div><div><i>Thérèse Raquin</i> - Émile Zola</div><div><i>Cassandra en la boda</i> - Dorothy Baker</div><div><i>Tres</i> - Dror Mishani (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4334543107" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Más allá de mi reino</i> - Yaa Gyasi (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4331579230" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Vinieron como golondrinas</i> - William Maxwell</div><div><i>El silencio y los crujidos</i> - Jon Bilbao</div><div><div><br /></div></div><div><br /></div><div><b><span style="color: #c27ba0;">ME PARECIERON INTERESANTES PERO NO LOS DISFRUTÉ POR COMPLETO (los leí estimulado a ratos, a ratos irritado)</span></b><br /><br /><div><div><i>Estrella distante</i> - Roberto Bolaño</div><div><i>Mandíbula</i> - Mónica Ojeda</div><div><i>Los desposeídos</i> - Ursula K. Le Guin</div><div><i>Cuando Alice se subió a la mesa</i> - Jonathan Lethem</div><div><br /></div><div><br /></div><b><span style="color: #c27ba0;">ME ENTRETUVIERON (los leí con agrado pero un tanto insatisfecho)</span></b><br /><br /></div><div><i>El cuerpo de Jonah Boyd</i> - David Leavitt</div><div><i>La sociedad literaria del pastel de piel de patata de Guernsey</i> - Annie Barrows & Mary Ann Shafer</div><div><i>Enterrado en vida</i> - Arnold Bennet</div><div><i>Ex Libris</i> - Anne Fadiman</div><div><i>Trigo limpio</i> - Juan Manuel Gil</div><div><i>Finnie Walsh</i> - Steven Galloway</div><div><i>Cluny Brown</i> - Margery Sharp</div><div><i>Pelea de gallos</i> - María Fernanda Ampuero</div><div><i>Pronto será de noche</i> - Jesús Cañadas </div><div><i>Una historia verdadera</i> - Kate Reed Petty</div><div><i>Los privilegios</i> - Jonathan Dee</div><div><i>El castillo en el aire</i> - Diana Wynne Jones</div><div><i>En elogio de la verdad</i> - Torgny Lindgren (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4392704110?book_show_action=true&from_review_page=1" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Distancia de rescate</i> - Samantha Schweblin (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4371130583" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Pollo con ciruelas</i> - Marjane Satrapi (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4324096482" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Cómo hacerse asquerosamente rico en el Asia emergente</i> - Mohsin Amid</div><div><i>Piel de plata</i> - Javier Calvo</div><div><i>Valle inquietante</i> - Anna Wiener</div><div><i>Al final siempre ganan los monstruos</i> - Juarma</div><div><i>Un plan sangriento</i> - Graeme McRae</div><div><br /></div><div> </div><div><b><span style="color: #c27ba0;">ME DEJARON COMO ESTABA (los leí sin sentir ni padecer)</span><span style="color: #ea9999;"> </span></b><br /><div><br /></div><div><i>Génesis</i> - Bernard Beckett</div><div><i>Estabulario</i> - Sergi Puertas</div><div><i>La pared vacía</i> - Elizabeth Sanxay Holding (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4376362125" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>La leyenda del Santo Bebedor</i> - Joseph Roth</div><div><i>Helena</i> - Machado de Assis</div><div><i>Toda una vida</i> - Robert Seethaler</div><div><i>El árbol de manos</i> - Ruth Rendell</div><div><i>Apuesta</i> <i>al amanecer</i>- Arthur Schnitzler</div><div><i>El principio del placer</i> - José Emilio Pacheco</div><div><i>Inteligencia intuitiva</i> - Malcolm Gladwell</div><div><i>Zombi</i> - Joyce Carol Oates</div><div><i>Todo lo que sé sobre novela negra</i> - P. D. James (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4379874413" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El baile</i> - Irène Némirovsky (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4324717600" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>Flores para la señora Harris</i> - Paul Gallico (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4314597395" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>La librería</i> - Penelope Fitzgerald<br /><br /><br /><b><span style="color: #c27ba0;">ME ABURRIERON (los acabé con desgana, resoplando</span></b><b><span style="color: #c27ba0;">)</span></b></div><div><br /><i>El halcón peregrino</i> - Glenway Scott</div><div><i>Y amanece la muerte</i> - Jim Crace</div><div><i>El colibrí</i> - Sandro Veronesi</div><div><div><i>Indigno de ser humano</i> - Osamu Dazai</div><div><i>Los que cambiaron y los que murieron</i> - Barbara Comyns</div><div><i>Actos obscenos en lugar privado</i> - Marco Missiroli</div><div><i>El astronauta de Bohemia</i> - Jaroslav Kalfar (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4333949646" target="_blank">aquí</a>)</div><div><i>El director</i> - David Jiménez</div><div> </div><div><br /></div><div><b style="color: #c27ba0;">LOS ODIÉ (los acabé por pura cabezonería, y para poder ponerlos en este apartado) </b></div><div><div><br /><i>No voy a pedirle a nadie que me crea</i> - Juan Pablo Villalobos</div><div><i>La nieta del señor Linh</i> - Philippe Claudel (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4329307930" target="_blank">aquí</a>)</div></div><div><i>Almas grises</i> - Philippe Claudel (<a href="https://www.goodreads.com/review/show/4355975437" target="_blank">aquí</a>)</div><div><div><i>El niño que robó el caballo de Atila</i> - Iván Repila </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><span style="color: #c27ba0;">LOS ABANDONÉ</span></b><br /><b><span style="color: #c27ba0;"><br /></span></b><i>Fuck America</i> - Edgar Hilsenrath<br /></div></div></div></div></div></div></div><div><i>Te quiero verde</i> - Elaine Dundy</div><div><i>Complicada bondad</i> - Miriam Toews</div><div><i>Las noches</i> - Gerard Reve</div><div><i>Una novela natural</i> - Georgui Gospodinov</div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-62138632764362025362021-12-13T13:17:00.003-08:002021-12-13T14:43:20.465-08:00¿Qué traducción es mejor?<span style="color: #ea9999;">Título: <i><b>Vera</b></i><br />Autor: <b>ELIZABETH VON ARNIM</b></span><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 1 — <i>Vera</i></u></span></b><div><span style="color: #ea9999;"><b>Traducción de Mercè Diago y Abel Debritto</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHKht5m8zQK0PJx3N4a4hFihGbpqn6PQAt6xJeesNak1NzlL-ds6K0tPWMjvzt7YEO5bSkHCWpdGwm8i6XD9fUP8uuy-ak8gXbIxQFeVRfHDIl-DTh2xpt8SX26dptYlUMJmRsSNQf2zybxS949gXzMRVGcWUCBoJ27lHPKVD68iacc9G4-nM17w6K=s500" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="343" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHKht5m8zQK0PJx3N4a4hFihGbpqn6PQAt6xJeesNak1NzlL-ds6K0tPWMjvzt7YEO5bSkHCWpdGwm8i6XD9fUP8uuy-ak8gXbIxQFeVRfHDIl-DTh2xpt8SX26dptYlUMJmRsSNQf2zybxS949gXzMRVGcWUCBoJ27lHPKVD68iacc9G4-nM17w6K=w138-h200" width="138" /></a></div>Cuando el médico se hubo marchado y mientras las dos mujeres del pueblo que había estado esperando se encontraban arriba encerradas con el cadáver de su padre, Lucy salió al jardín y se apoyó en la verja a contemplar el mar.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>Su padre había muerto ese mismo día a las nueve de la mañana y entonces eran las doce. El sol le caía de lleno sobre la cabeza descubierta, y la hierba reseca que bordeaba la parte superior del acantilado y el camino polvoriento que discurría junto a la verja, al igual que el mar relumbrante y las escasas nubes blancas que estaban suspendidas en el cielo, resplandecían y centelleaban en un marco silencioso e inmóvil donde el calor y la claridad parecían excesivos.</i></div></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 2 — <i>Vera</i></u></span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;">Traducción de Clàudia Gispert Codina</span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both;"><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgN5QCAl7m2UYNJLDqcjh9vcIY-VpW1BT39Hip12ryPFjDOR1VB9nI122wjuoh2mG2H3tkgLLlS8SVihVPDyYeqdjF61JEedsS-Lpjo0FTHET6wMz8rDnWA7dsMaX00VltMiY0WTdIKwF3XQtd-CxG3V82JBhHsRHBm5x6zz4kiA6BvLYrym0Nxj9h9=s798" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="798" data-original-width="552" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgN5QCAl7m2UYNJLDqcjh9vcIY-VpW1BT39Hip12ryPFjDOR1VB9nI122wjuoh2mG2H3tkgLLlS8SVihVPDyYeqdjF61JEedsS-Lpjo0FTHET6wMz8rDnWA7dsMaX00VltMiY0WTdIKwF3XQtd-CxG3V82JBhHsRHBm5x6zz4kiA6BvLYrym0Nxj9h9=w138-h200" width="138" /></a></div></i><div><i>Cuando el médico se hubo ido y las dos mujeres del pueblo a las que había estado esperando estuvieron arriba, encerradas con el difunto padre de Lucy, esta salió al jardín, su mirada perdida en el mar.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Su padre había muerto esa mañana a las nueve; ahora eran las doce. El sol caía con fuerza sobre su cabeza descubierta, y la hierba seca que se extendía sobre el acantilado, la carretera polvorienta que pasaba por delante de la verja, el mar centelleante y las pocas nubes blancas que se dibujaban en el cielo, todo brillaba y resplandecía bajo una luz y en un calor de lo más silenciosos, de lo más inmóviles.</i></div></div></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b>EL TEXTO ORIGINAL</b></span></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b><br /></b></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiddDv0DfVQXBgG4FstCFozy9I6mzeghC3E5dKDMSg-oyHCM0B3O-XM8XZhkB9njWeoaYg-5Bp6uHhS1kw4iKvVCQrwkn4t1yeXdjScC30_oIVdtAFv6UQqeiMBryswgrspB7CTtnKpL7Eyg95IrF8c8HL5uwUsraiMciN1ICp_HPJ_gp8qhVqy2a5h=s1000" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="651" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiddDv0DfVQXBgG4FstCFozy9I6mzeghC3E5dKDMSg-oyHCM0B3O-XM8XZhkB9njWeoaYg-5Bp6uHhS1kw4iKvVCQrwkn4t1yeXdjScC30_oIVdtAFv6UQqeiMBryswgrspB7CTtnKpL7Eyg95IrF8c8HL5uwUsraiMciN1ICp_HPJ_gp8qhVqy2a5h=w130-h200" width="130" /></a></div><i>When the doctor had gone, and the two women from the village he had been waiting for were upstairs shut in with her dead father, Lucy went out into the garden and stood leaning on the gate staring at the sea.<br /><br />Her father had died at nine o'clock that morning, and it was now twelve. The sun beat on her bare head; and the burnt-up grass along the top of the cliff, and the dusty road that passed the gate, and the glittering sea, and the few white clouds hanging in the sky, all blazed and glared in an extremity of silent, motionless heat and light.</i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-86080666876096194872021-12-04T12:54:00.006-08:002021-12-05T01:37:28.654-08:005 recomendaciones: novelas sobre asuntos poco navideños<p> Para ti que...</p><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><br />1) Las protagonistas de las novelas del siglo XIX te suelen parecer un poco gazmoñas. Que el sexo tenga un papel tan destacado en la ficción francesa te parece un punto a su favor. Si Madame Bovary se hubiese visto envuelta en un delito más reprobable que el adulterio, te habrías leído la novela con más gusto. </div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>Thérèse Raquin, </i>de EMILE ZOLA</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-c2i5vQmy-9Y/Yap6xzp4PyI/AAAAAAAAD3c/kkOUUrOq9Jg5DLmM-Q5rz9Z3gH1HUoaVwCNcBGAsYHQ/s499/therese.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="332" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-c2i5vQmy-9Y/Yap6xzp4PyI/AAAAAAAAD3c/kkOUUrOq9Jg5DLmM-Q5rz9Z3gH1HUoaVwCNcBGAsYHQ/s320/therese.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">2) Crees que eres incapaz de matar a nadie y, aunque no estás seguro de considerarlo una virtud, no querrías verte en una situación que te pusiera a prueba.</div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>Padres, hijos y primates, </i>de JON BILBAO</span></b><br /><i><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-p9iFBzcW8BY/Yap7Ea3v45I/AAAAAAAAD3k/4f4LRzuST_UU--shJY3tEUqj7TpB4E6VwCNcBGAsYHQ/s1600/padres.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1054" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-p9iFBzcW8BY/Yap7Ea3v45I/AAAAAAAAD3k/4f4LRzuST_UU--shJY3tEUqj7TpB4E6VwCNcBGAsYHQ/s320/padres.JPG" width="211" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">3) No lo reconocerías abiertamente pero eres groupie de los asesinos en serie, los consideras unos pobres incomprendidos y crees que lo único que necesitan es conocer a la persona adecuada: tú. Viste <i>Manhunt</i> —la serie de Netflix— y se te pasó por la cabeza mandarle una carta a <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Edmund_Kemper" target="_blank">Ed Kemper</a>.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>Avenida de los Gigantes, </i>de MARC DUGAIN</span></b><br /><i><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-l2ADd4e3znY/YavFDR8mW6I/AAAAAAAAD34/UsK7Z_NCZJwYIxGX_hX0KYcT20RiqBYKACNcBGAsYHQ/s2048/gigantes.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1304" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-l2ADd4e3znY/YavFDR8mW6I/AAAAAAAAD34/UsK7Z_NCZJwYIxGX_hX0KYcT20RiqBYKACNcBGAsYHQ/s320/gigantes.jpeg" width="204" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">4) Lovecraft te impresiona tanto como tu sobrino pequeño con una sábana por encima gritando "UUUUU". Viste <a href="https://www.filmaffinity.com/es/film182360.html" target="_blank"><i>Saló, o los 120 días de Sodoma</i></a> y no te dejó mal cuerpo. Crees que se debe separar ficción y moral pero no te importaría poner a prueba tus convicciones.</div></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i>La chica de al lado, </i>de JACK KETCHUM</b></span><br /><i><span style="color: #b45f06;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-mspR4zLP5-c/Yap6jBBs71I/AAAAAAAAD3U/LcBaY5hJPBI3Gec2s_hxcigI2XF6RgPeACNcBGAsYHQ/s827/chica.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="552" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-mspR4zLP5-c/Yap6jBBs71I/AAAAAAAAD3U/LcBaY5hJPBI3Gec2s_hxcigI2XF6RgPeACNcBGAsYHQ/s320/chica.jpg" width="214" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">5) Odias leer, no sabes cómo has llegado a este estúpido blog, escrito por el típico frustrado pedante que presume de buen gusto para quedar de guay, y ni loco te acercarías a ninguna de las mierdas que se recomiendan en esta entrada.</div></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i>La desaparición, </i>de TIM KRABBÉ</b></span><br /><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i><br /></i></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-f6wkoUfGk4Q/YavE2lhptfI/AAAAAAAAD30/Le2NWuKr2ewYxtuh4pvRJXv5dDBvN-k-ACNcBGAsYHQ/s1196/desaparicion.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="747" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-f6wkoUfGk4Q/YavE2lhptfI/AAAAAAAAD30/Le2NWuKr2ewYxtuh4pvRJXv5dDBvN-k-ACNcBGAsYHQ/s320/desaparicion.jpg" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Lo sé, ese encabezado (puro clickbait) tiene fecha de caducidad: 6 de enero de 2022. Me reservo el derecho a cambiarlo más adelante, con toda la desfachatez de la que soy capaz (mucha).</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-76208970741502296862021-11-27T02:01:00.004-08:002021-11-27T02:03:25.554-08:00Fobias literarias<p><span style="text-align: center;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-80qxlmTjjXM/YaIBtY7SbeI/AAAAAAAAD28/rWg0V4oKGnUkfClMS3-xdXIZrDiQGdFDQCLcBGAsYHQ/s540/colonia-stalin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="540" height="290" src="https://1.bp.blogspot.com/-80qxlmTjjXM/YaIBtY7SbeI/AAAAAAAAD28/rWg0V4oKGnUkfClMS3-xdXIZrDiQGdFDQCLcBGAsYHQ/s320/colonia-stalin.jpg" width="320" /></a></div><p></p><br /><p></p><blockquote><i>(...) un pisito que olía a cera de abeja, libro encuadernado, meditación y soltería. </i></blockquote><div><i></i><p style="text-align: center;">*** </p><blockquote><i>La vida, estrechada cada mañana, no como una quimera oculta tras la humareda sino como una cálida certeza que huele a sueño y a mujer.</i></blockquote></div><div><br /></div><div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Almas grises</i>, PHILIPPE CLAUDEL</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">[Traducción de José Antonio Serrano]</span><br /><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><br />Metáforas que huelen a humo, a cerrado y a cursi.</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-24456901603311338252021-11-19T13:07:00.002-08:002021-11-23T05:49:13.193-08:00Filias literarias<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-SKudeQ3HqT0/YZgRCoG3y5I/AAAAAAAAD2o/73E7On6yrYcm2U7UVfYdbfVxysRy0fUoACLcBGAsYHQ/s1000/fuera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="662" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-SKudeQ3HqT0/YZgRCoG3y5I/AAAAAAAAD2o/73E7On6yrYcm2U7UVfYdbfVxysRy0fUoACLcBGAsYHQ/s320/fuera.jpg" width="212" /></a></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p><i></i></p><blockquote><i>Respondió que estaba haciendo un análisis de una cadena de Markov sobre conducta de evitación condicionada. Carraspeó. Se disponía a contarnos más.</i><p><i>Nosotros maniobramos para evitarlo. Viramos como un banco de peces sincronizados. Un espectáculo precioso. Pavloviano. Una maravillosa danza de evitación condicionada. </i></p></blockquote><p></p><p></p><p style="text-align: center;">***</p><p><i></i></p><blockquote><i>Los demás estábamos petrificados, con los tenedores a medio camino de la boca, con las cucharas hundidas en los cuencos: así encontraron a la gente tras la erupción del Vesubio.</i></blockquote><p></p><p style="text-align: center;">***</p><blockquote><i>El psicoanálisis era un fraude completo, decía, solo servía para elaborar una teoría literaria. Quizá cuando estabas concibiendo la trama de un libro, resultaba útil imaginar que la vida de las personas podía estar modelada por un único trauma infantil, incluso por uno inaccesible a la memoria, pero ¿dónde estaban los estudios a ciegas y los grupos de control?, ¿dónde estaban los datos susceptibles de ser reproducidos?</i> </blockquote><p style="text-align: center;">***</p><blockquote><i>Tampoco tenía sentido contárselo a mi padre. Él no me permitiría que abandonase la escuela el segundo día. No podía ayudarme y, si lo intentaba, no haría más que meter la pata estrepitosamente. Los padres son demasiado ingenuos para los paisajes bosquianos de la escuela primaria.</i></blockquote><p></p><p></p><div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i><br />Fuera de quicio</i>, KAREN JOY FOWLER</div></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">[Traducción de Santiago del Rey]</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-74508501761342770012021-11-07T09:38:00.002-08:002021-11-07T09:39:59.984-08:00¿Qué traducción es mejor?<span style="color: #ea9999;">Título: <i style="font-weight: bold;">They and I</i><br />Autor: <b>JEROME K. JEROME</b></span><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 1 — <i>Ellos y yo</i></u></span></b><div><span style="color: #ea9999;"><b>Traducción de Manuel Manzano</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-KMkZJiwvMyA/YYgMoGIofoI/AAAAAAAAD18/wahGCUGuMh8uGms-aZGHTMH1YLIzu48KQCLcBGAsYHQ/s777/portada_ellos-y-yo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="777" data-original-width="500" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-KMkZJiwvMyA/YYgMoGIofoI/AAAAAAAAD18/wahGCUGuMh8uGms-aZGHTMH1YLIzu48KQCLcBGAsYHQ/w129-h200/portada_ellos-y-yo.jpg" width="129" /></a></div>—No es una casa grande —dije—. No queremos una casa grande. Dos habitaciones, un dormitorio de matrimonio y ese cuarto pequeño triangular que se ve en el plano al lado del baño y que es perfecto para un soltero, es todo lo que necesitamos, al menos por ahora. Más adelante, si me hago rico, podemos añadir un ala. A vuestra madre tendré que enseñarle la cocina con mucho tacto. No sé en qué debía de pensar el arquitecto cuando la diseñó...</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>—La cocina no importa —replicó Dick—. ¿Qué pasa con la sala de billar? </i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>La manera en que los niños de hoy en día interrumpen a sus padres es una vergüenza nacional. También me gustaría que Dick no se sentara a la mesa balanceando las piernas. No es respetuoso. </i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>—Cuando yo era pequeño —le expliqué— ni se me habría ocurrido sentarme a la mesa interrumpiendo a mi padre...</i></div></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 2 — <i>Ellos y yo</i></u></span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;">Traducción de Ana Useros</span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both;"><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-lvXxWl2BVi4/YYgNBoXnLGI/AAAAAAAAD2E/9COgBvSYtd4X8lNgcZs9TKeQwfDjAO28wCLcBGAsYHQ/s2048/jerome3cub.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1575" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-lvXxWl2BVi4/YYgNBoXnLGI/AAAAAAAAD2E/9COgBvSYtd4X8lNgcZs9TKeQwfDjAO28wCLcBGAsYHQ/w154-h200/jerome3cub.png" width="154" /></a></div>—No es una casa grande, —dije—. No necesitamos una casa grande. Con dos dormitorios para invitados y ese rinconcillo triangular que está ahí señalado en el plano, al lado del cuarto de baño, que será más que suficiente para un soltero, nos apañamos perfectamente, al menos de momento. Más tarde, si me hago rico, podemos añadir un ala nueva. Lo de la cocina habrá que decírselo a vuestra madre con tacto. No sé en qué estaría pensando el arquitecto original...</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>—La cocina da igual —dijo Dick—. ¿Qué pasa con la sala de billar? </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>La forma en la que los hijos interrumpen a sus padres hoy en día es, como mínimo, una vergüenza nacional. También me encantaría que Dick no se sentara en la mesa, balanceando las piernas. Es una falta de respeto. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>—¿Sabes? —le dije— . Cuando yo era joven me lo habría pensado muy mucho antes de sentarme encima de una mesa, antes de interrumpir a mi padre...</i></div></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b>EL TEXTO ORIGINAL</b></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Gd-9DzCNoZM/YYgOa3oZSbI/AAAAAAAAD2M/uywiXcYuzOQsosejiTBAIo1enD1yc2N7QCLcBGAsYHQ/s430/ellos.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="430" data-original-width="250" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-Gd-9DzCNoZM/YYgOa3oZSbI/AAAAAAAAD2M/uywiXcYuzOQsosejiTBAIo1enD1yc2N7QCLcBGAsYHQ/w116-h200/ellos.jpg" width="116" /></a></div>“It is not a large house,” I said. “We don’t want a large house. Two spare bedrooms, and the little three-cornered place you see marked there on the plan, next to the bathroom, and which will just do for a bachelor, will be all we shall require—at all events, for the present. Later on, if I ever get rich, we can throw out a wing. The kitchen I shall have to break to your mother gently. Whatever the original architect could have been thinking of—”<br /><br />“Never mind the kitchen,” said Dick: “what about the billiard-room?”<br /><br />The way children nowadays will interrupt a parent is nothing short of a national disgrace. I also wish Dick would not sit on the table, swinging his legs. It is not respectful. “Why, when I was a boy,” as I said to him, “I should as soon have thought of sitting on a table, interrupting my father—”</i></div></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-16210168831201942982021-10-31T10:52:00.009-07:002021-12-02T09:19:39.041-08:005 recomendaciones: libros sobre el arte de la ficción<p> Para ti que...</p><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><br />1) Quieres: que uno de los mejores novelistas del siglo XX te explique de manera amena e inspiradora a qué aspectos presta atención cuando se enfrenta a una novela (principalmente como lector crítico) y qué autores considera que han alcanzado la maestría en esos aspectos (y por qué y con qué obras). </div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>Aspectos de la novela, </i>de E. M. FORSTER</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-kCxOMShWYxU/YX6eUMLseGI/AAAAAAAAD0s/7Fou7iq4n-Ui_mbz4bfAXulU6LwDR-QDwCLcBGAsYHQ/s499/aspectos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="319" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-kCxOMShWYxU/YX6eUMLseGI/AAAAAAAAD0s/7Fou7iq4n-Ui_mbz4bfAXulU6LwDR-QDwCLcBGAsYHQ/s320/aspectos.jpg" width="205" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">2) Quieres: no un manual de escritura sino un ensayo conciso sobre la evolución de las técnicas de la novela realista, con ejemplos reveladores de aquellos momentos en que esas técnicas han alcanzado la excelencia.</div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>Los mecanismos de la ficción, </i>de JAMES WOOD</span></b><br /><i><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gwVmvikRvMc/YX6ezI0IGGI/AAAAAAAAD04/beqsm6Xxg34ZiAJzEuvlZouBuTOhFpjCgCLcBGAsYHQ/s445/mecanismos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="270" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-gwVmvikRvMc/YX6ezI0IGGI/AAAAAAAAD04/beqsm6Xxg34ZiAJzEuvlZouBuTOhFpjCgCLcBGAsYHQ/s320/mecanismos.jpg" width="194" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">3) Quieres: un manual de escritura que baje hasta el nivel de la palabra, que explique cómo construir una frase que haga que el lector quiera pasar a la siguiente.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><i>La práctica del relato, </i>de ÁNGEL ZAPATA</span></b><br /><i><b><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-tuJe912rvEI/YX6fItsnXWI/AAAAAAAAD1A/lBZ1W2a_V4EIhZqO7BZFDPVCddMTiObbACLcBGAsYHQ/s1497/practica.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1497" data-original-width="952" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-tuJe912rvEI/YX6fItsnXWI/AAAAAAAAD1A/lBZ1W2a_V4EIhZqO7BZFDPVCddMTiObbACLcBGAsYHQ/s320/practica.jpg" width="204" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">4) Quieres: un resumen crítico de los principales modelos de escritura de guiones, con sus puntos fuertes y su puntos débiles; una exposición clara de las dificultades a las que se enfrenta un guionista.</div></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i>Las paradojas del guionista, </i>de DANIEL TUBAU</b></span><br /><i><span style="color: #b45f06;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-UHT6-NsYchA/YX-jj0k7VtI/AAAAAAAAD1Y/LHxVsmVXxiggmsNiYu10TQEdnfuJyDtkwCLcBGAsYHQ/s499/paradojas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="346" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-UHT6-NsYchA/YX-jj0k7VtI/AAAAAAAAD1Y/LHxVsmVXxiggmsNiYu10TQEdnfuJyDtkwCLcBGAsYHQ/s320/paradojas.jpg" width="222" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">5) Odias leer, no sabes cómo has llegado a este estúpido blog, escrito por el típico frustrado pedante que presume de buen gusto para quedar de guay, y ni loco te acercarías a ninguna de las mierdas que se recomiendan en esta entrada.</div></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i>Mientras escribo, </i>de STEPHEN KING</b></span><br /><span style="color: #b45f06; font-size: medium;"><b><i><br /></i></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-UecFgVWqrcQ/YX-j6--J0xI/AAAAAAAAD1g/azykPrI-yVoQRzarWNrBsGs4U3jcBQYPQCLcBGAsYHQ/s276/mientras.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="276" data-original-width="182" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-UecFgVWqrcQ/YX-j6--J0xI/AAAAAAAAD1g/azykPrI-yVoQRzarWNrBsGs4U3jcBQYPQCLcBGAsYHQ/w211-h320/mientras.jpeg" width="211" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Escribid, escribid, malditos.</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-8158189062371399012021-10-17T07:03:00.010-07:002021-10-20T09:53:56.570-07:00Cosas oídas en lugares públicos<p>Un hombre le vende a otro un décimo de lotería de Navidad y le dice:</p><blockquote>«Estadísticamente, está probado que es más probable que salga un número que ya haya salido algún año que no otro que no haya salido todavía».</blockquote><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-mqYuGOIcGX8/YWwmR5751iI/AAAAAAAADzI/qpJwCe6UR4YYrMAIpYqTlf87hhNuSmYbACLcBGAsYHQ/s600/MIGA-BAKERY-MADRID-COOL-BLOG-predet.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="213" src="https://1.bp.blogspot.com/-mqYuGOIcGX8/YWwmR5751iI/AAAAAAAADzI/qpJwCe6UR4YYrMAIpYqTlf87hhNuSmYbACLcBGAsYHQ/s320/MIGA-BAKERY-MADRID-COOL-BLOG-predet.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>En la Puerta del Sol de Madrid, una mujer que va haciendo de guía a otras dos mujeres y que habla español con acento no peninsular se detiene en el escaparate de una pastelería y dice: </div><blockquote class="tr_bq">«Mirad. Estas son las rosquillas de San Isidro: las listas, las tontas y las Santa María».*</blockquote><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-xrJPgc-4WwI/YWwmdpz8PtI/AAAAAAAADzM/twIqTgXSZv0711Fv0DD0gypLncbUk3vfgCLcBGAsYHQ/s550/pasteleria-la-mallorquina.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="388" data-original-width="550" height="226" src="https://1.bp.blogspot.com/-xrJPgc-4WwI/YWwmdpz8PtI/AAAAAAAADzM/twIqTgXSZv0711Fv0DD0gypLncbUk3vfgCLcBGAsYHQ/s320/pasteleria-la-mallorquina.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>En el Rastro, dos hombres de unos cincuenta años comentan la concesión de un premio literario a tres hombres que hasta entonces se ocultaban tras un seudónimo femenino: </div><div></div><blockquote>«Si sois tontas del culo y solo leéis libros escritos por mujeres, pues me cambio el nombre y sanseacabó».<br /></blockquote><div></div><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PTSajFkotoo/YWwnYKTyDhI/AAAAAAAADzY/v3DVbhZR-LYRsNxmVEjmo9nPklpiG9axwCLcBGAsYHQ/s644/panic--644x362.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="644" height="180" src="https://1.bp.blogspot.com/-PTSajFkotoo/YWwnYKTyDhI/AAAAAAAADzY/v3DVbhZR-LYRsNxmVEjmo9nPklpiG9axwCLcBGAsYHQ/s320/panic--644x362.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>En una terraza del barrio de Salamanca de Madrid, dos veinteañeras se toman algo y conversan. Una de ellas dice:</div></div><div></div><blockquote><div>«Lo que quieras, tía. Es como <i>La Purga</i>. En esas dos horas puedes comer lo que te dé la gana». **</div></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-2PJtt7NJ5is/YWworp_nIII/AAAAAAAADzg/BqZvhLQTW_4JgAxPjkGNpnVNQoUojQtkACLcBGAsYHQ/s512/unnamed.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="256" data-original-width="512" height="160" src="https://1.bp.blogspot.com/-2PJtt7NJ5is/YWworp_nIII/AAAAAAAADzg/BqZvhLQTW_4JgAxPjkGNpnVNQoUojQtkACLcBGAsYHQ/s320/unnamed.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Notas:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">* Las rosquillas de San Isidro:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QRLuZv-bVf0/YWwpPPylVeI/AAAAAAAADzo/Ce59lMWCD9QIArul9LcNYxT6VfYu1xFrACLcBGAsYHQ/s770/rosquillas-770x512.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="770" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-QRLuZv-bVf0/YWwpPPylVeI/AAAAAAAADzo/Ce59lMWCD9QIArul9LcNYxT6VfYu1xFrACLcBGAsYHQ/w400-h266/rosquillas-770x512.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Las carabelas de Colón:</div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-NtjQjdXEQnY/YWwptZGxmvI/AAAAAAAADzw/8wrHd3UcfaAO6PKOnwAYhrKTVp43lFXQQCLcBGAsYHQ/s638/carabelas.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="493" data-original-width="638" height="309" src="https://1.bp.blogspot.com/-NtjQjdXEQnY/YWwptZGxmvI/AAAAAAAADzw/8wrHd3UcfaAO6PKOnwAYhrKTVp43lFXQQCLcBGAsYHQ/w400-h309/carabelas.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">** <i>La Purga</i>:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-f05CTtCwjbE/YWwtGIDB4MI/AAAAAAAAD0A/4W4hX9zRenkwtqI6ZSo7XKH4Sf5jruITwCLcBGAsYHQ/s205/purga%2B2.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="205" data-original-width="150" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-f05CTtCwjbE/YWwtGIDB4MI/AAAAAAAAD0A/4W4hX9zRenkwtqI6ZSo7XKH4Sf5jruITwCLcBGAsYHQ/w234-h320/purga%2B2.jpeg" width="234" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-88809817315685898492021-09-30T12:57:00.003-07:002021-09-30T13:27:02.366-07:00Estos son mis principios (XVII)<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-yLqYQM6WcDs/YVYU_4f8JMI/AAAAAAAADyg/6IoL_YpE3bAXMGKbTvDiMyIjzvQuLN1IQCLcBGAsYHQ/s284/porque.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="284" data-original-width="177" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-yLqYQM6WcDs/YVYU_4f8JMI/AAAAAAAADyg/6IoL_YpE3bAXMGKbTvDiMyIjzvQuLN1IQCLcBGAsYHQ/w249-h400/porque.jpeg" width="249" /></a></div><p></p><div><p> </p><blockquote><i>Sueño que fabrico un candado de combinación que lleva la combinación grabada en el dorso. 85 a la izquierda, 12 a la derecha, 66 a la izquierda.<br /><br /> —Menuda </i>mierda<i>, macho —digo en el sueño.</i></blockquote><div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Por qué haría yo</i><i>, </i>MARY ROBISON</div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">[Traducción de Ce Santiago]</span></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-67160521692828399192021-09-26T06:06:00.001-07:002021-09-26T06:06:46.378-07:00Así empiezan las revoluciones (en realidad, no)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-1wwT95Zawys/YVBtgZeolMI/AAAAAAAADyI/Z3DgFBgn-X4omxQVasCNi6wLFxKXtP35gCLcBGAsYHQ/s1024/donar-o-prestar-dinero-para-comprar-una-casa-1024x538.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="538" data-original-width="1024" height="210" src="https://1.bp.blogspot.com/-1wwT95Zawys/YVBtgZeolMI/AAAAAAAADyI/Z3DgFBgn-X4omxQVasCNi6wLFxKXtP35gCLcBGAsYHQ/w400-h210/donar-o-prestar-dinero-para-comprar-una-casa-1024x538.jpg" width="400" /></a></div><p>Me despierto en mitad de la noche. Voy al baño. Al volver a la cama me asalta una idea:</p><blockquote><p><i>Habría que limitar por Ley la cantidad de patrimonio que una sola persona puede poseer.</i></p></blockquote><p>Me acuesto, me tapo y cierro los ojos. No consigo recordar qué estaba soñando antes de despertarme.</p>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-5435231326586174912021-09-17T09:37:00.003-07:002021-12-23T14:54:57.286-08:00¿Qué traducción es mejor?<span style="color: #ea9999;"><b>Título: <i>Things Fall apart</i><br />Autor: CHINUA ACHEBE</b></span><br /><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 1 — <i>Todo se derrumba</i></u></span></b><div><span style="color: #ea9999;"><b>Traducción de Fernando Santos</b></span></div><b><span style="color: #ea9999;"><br /></span></b><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-EZZOb9jXFnA/YUTDLM4y5HI/AAAAAAAADxs/yL5fDqgqsOkgAiRLBBoIRcHV59y7SWhIgCLcBGAsYHQ/s474/todo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="474" data-original-width="300" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-EZZOb9jXFnA/YUTDLM4y5HI/AAAAAAAADxs/yL5fDqgqsOkgAiRLBBoIRcHV59y7SWhIgCLcBGAsYHQ/w127-h200/todo.jpg" width="127" /></a></div><div style="text-align: left;"><i>Okonkwo era muy conocido en las nueve aldeas e incluso más allá. Su fama se basaba en unos éxitos personales considerables. Cuando era un muchacho de dieciocho años había dado honra a su pueblo al vencer a Amalinze El Gato. Amalinze era el gran luchador invicto desde hacia siete años, desde Umuofia hasta Mbaino. Lo llamaban El Gato porque nunca daba con las espaldas en tierra. Ése era el hombre al que derribó Okonkwo en una pelea que todos los ancianos convenían había sido la más dura desde que el fundador de su pueblo combatió siete días y siete noches con un genio de la espesura.</i></div></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #e69138;"><u>OPCIÓN 2 — <i>Todo se desmorona</i></u></span></b></div><div class="tr_bq"><b><span style="color: #ea9999;">Traducción de José Manuel Álvarez Flórez</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-kK7xUzDW85w/XtPSdteKbrI/AAAAAAAADL8/bHO_sXL7ZnAtU0z6IBo_LPM6KL8aXIkYwCEwYBhgLKs0DAL1Ocqyw5dKWir1QNddo-T-UcVyhj2WDzgG5y0N7Y7zNOjrW8NWN3F4Fb7Z544myN4VcEERfPwcq0gRbXbQApc4LVa-Sh4_mjWyz7sgshnEEuYQjkw5NexYfNVDwRAeyVcL_Sbt7xXoNb-4o6jZgp8DqVr5MWH75sW8O5_8eLVwDBAD0SxsuMhfD9mwOGsqbaL_y4DLA2hit1eTVAUzlDa9l1N6Oj13WaNJ_-gCzoSay-lavxFOl-Log0oJ31WXqojbkf5GqdnB1IiH7B614OHFBTWbRoJFcBLSkvE0oNGgEWXG3xC-DpOQNiAZVIVMsiRQZGazKjMCafzY33QeK8l0ee_R21qBpwBZ0SqLp0k0ZsWp2nLeyX95WuL_gAoK8pZoiTxwJpoaLDDZd0B3OHf2pJMrRTEfEi1hn4jyaM_XvftNT5-2q-Wblh0vs3ZKNIoSV33yip1QPRuCHokGnMn00QFmGpYopDXBLj05Cp2tSh6wXCUjJmCY27eSlQ_gWTWO4r5M3KSpc6oCoGq8-k5tPYuMNqvyU7zxLV7Yf-DA8UGjAASKIuXgbOxRUGkiWzzhRYIOJPYU99mR0jRhCOdOwoH9tLeNe1mpCD-Aw0arP9gU/s1600/jose%2Bluis.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-78sjVqRUf2Y/YUTCn3OlN1I/AAAAAAAADxk/62LtRe0vER8M_mG-aZ5X5QVKlWY5V4C1gCLcBGAsYHQ/s1270/TODO-SE-DESMORONA-830x1270.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1270" data-original-width="830" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-78sjVqRUf2Y/YUTCn3OlN1I/AAAAAAAADxk/62LtRe0vER8M_mG-aZ5X5QVKlWY5V4C1gCLcBGAsYHQ/w131-h200/TODO-SE-DESMORONA-830x1270.jpg" width="131" /></a></div><i>Okonkwo era muy conocido en las nueve aldeas e incluso más allá. Su fama se apoyaba en sólidos triunfos personales. Cuando tenía dieciocho años había honrado a su aldea derribando a Amalinze el Gato. Amalinze fue un gran luchador que se mantuvo siete años invicto, desde Umuofia hasta Mbaino. Le llamaban «el Gato» porque nunca tocaba el suelo con la espalda. Okonkwo había derribado a aquel hombre precisamente en un combate que todos los ancianos decían que había sido uno de los más encarnizados desde que el fundador de su poblado había luchado con un espíritu del bosque durante siete días y siete noches.</i></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><br /></div><div class="tr_bq"><span style="color: #ea9999;"><b>EL TEXTO ORIGINAL</b></span></div><div class="tr_bq"><u><br /></u></div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-t_Nnsp92C4g/YUTMtrHmJ-I/AAAAAAAADx0/fcGYdLgE7GA6AxgiWvdW5CNUbeIBm48egCLcBGAsYHQ/s375/ThingsFallApart.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="258" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-t_Nnsp92C4g/YUTMtrHmJ-I/AAAAAAAADx0/fcGYdLgE7GA6AxgiWvdW5CNUbeIBm48egCLcBGAsYHQ/w138-h200/ThingsFallApart.jpg" width="138" /></a></div><i>Okonkwo was well known throughout the nine villages and even beyond. His fame rested on solid personal achievements. As a young man of eighteen he had brought honour to his village by throwing Amalinze the Cat. Amalinze was the great wrestler who for seven years was unbeaten, from Umuofia to Mbaino. He was called the Cat because his back would never touch the earth. It was this man that Okonkwo threw in a fight which the old men agreed was one of the fiercest since the founder of their town engaged a spirit of the wild for seven days and seven nights.</i></div></div></div></div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3903716169514460432.post-9297742096913649472021-09-05T03:08:00.001-07:002021-09-05T03:09:20.429-07:00Fobias literarias<p style="text-align: center;"> <a href="https://1.bp.blogspot.com/-XRO8z3iYjZA/YTSWVKtQa6I/AAAAAAAADxQ/idiB3GuXNKk1M018XB5sANqB9NaXnKtyQCLcBGAsYHQ/s800/1Pc-ojos-locos-divertidos-juguetes-para-ni-os-creativos-divertidos-juegos-de-juguete-gafas-de-pl.jpg_q50.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-XRO8z3iYjZA/YTSWVKtQa6I/AAAAAAAADxQ/idiB3GuXNKk1M018XB5sANqB9NaXnKtyQCLcBGAsYHQ/s320/1Pc-ojos-locos-divertidos-juguetes-para-ni-os-creativos-divertidos-juegos-de-juguete-gafas-de-pl.jpg_q50.jpg" width="320" /></a></p><br /><p></p><blockquote><i>Sus pupilas giran en un carrusel ciego, dibujando un palacio sin orden que celebra la víspera de la demencia. </i></blockquote><div><i></i><p style="text-align: center;">*** </p><blockquote><i>Mira como un adulto que se ha comido a un niño y le ha contagiado la demencia de cien siglos. De cerca, se hace evidente que sus ojos vivos soportan la presión de un muro que contiene una espiral de pensamientos locos con manos de escalera, con cabeza de bosque, y con ellos atraviesa el cuerpo enorme de su hermano, sensible a los pequeños cambios.</i></blockquote></div><div><br /></div><div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>El niño que robó el caballo de Atila</i>, IVÁN REPILA<br /><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><i>METÁFORA SOBREACTUADA</i>. </div><div><br /></div><div>¿Existe este concepto? ¿Lo acabo de acuñar yo?</div><div><br /></div><div>En cualquier caso, ahí queda. Con sus correspondientes ejemplos.</div>el convincente gonhttp://www.blogger.com/profile/06816107794784595081noreply@blogger.com3